jueves, 27 de diciembre de 2007

Kuigo Dasein [entrevista uno, parte uno]



Lo que estoy por decir es penoso, lo sé de antemano, no obstante, siento la necesidad de compartir esto para aclarar dudas que corren por ahí y que no se han podido esclarecer a bien.
En cierta ocasión alguien me asaltó en la calle, a sabiendas que publico en este blog. El involucrado a quien mantendré en anonimato, ya que desconozco su nombre, se animó a pedirme un autógrafo. Emocionado acepté y le pregunté si traía alguno de mis libros o ensayos publicados en revistas. Para mi decepción, el involucrado me dijo que no, e insistió en que le firmara su Trópico de Capricornio. A lo que yo respondí sorprendido, halagado pero también indignado, que ese era un libro de Henry Miller y no mío, de modo que no podía firmárselo. Pero él insistió, y me dijo que no importaba, que él justamente quería algunas líneas mías sobre su libro de Miller. Aclarada la situación me abalancé sobre su ejemplar milleriano y apenas acababa de escribir "De Cuitláhuac para el fan de Miller, con cariño y..." cuando el individuo me interrupió abruptamente gritando: "¡Basta.., detente!¡En qué carajos estás pensando?, acabas de arruinar mi Trópico de Capricornio...! ¿qué hiciste, qué hiciste...?
Confundido como estaba sólo me atreví a preguntarle rápidamente si más bien quería que firmara como "Henry Miller".
-¡Qué!- contestó él- Jamás querría semejante cosa. ¿No eres acaso Kuigo Dasein, porqué no simplemente firmaste con ese mote?, carajos - continuó- ¿ustedes los filósofos importantes siempre son así, siempre arruinan todo, siempre tienen que ser rebuscones(sic.) hasta para joder a la gente decente?
Una vez que me di cuenta del porqué de su reacción, me apresuré a aclararle, con el objeto de calmarlo un poco, que yo no soy Kuigo Dasein. Pero que lo comprendía, que ese tipo de malentendidos me ocurrían todo el tiempo. Que lamentaba lo de su libro, pero no que podía hacer nada por reparar el daño, pues Kuigo Dasein había transpasado la dimensión mundana de lo humano y difícilmente se le veía en su mood: "persona". Mi respuesta lo sacó de su estado de decepción, y ante mi reciente y suscitada sorpresa, lo ví también a él estrupefacto ante lo que le acababa de decir.
Insistí en las disculpas y me despedí, un tanto apenado pero también molesto, pues no era la primera vez que me ocurría una cosa de éstas.
El puro recuerdo de este caso, en esta semana, me obligó a transcribir una serie de entrevistas que hice a Kuigo Dasein hace algunas primaveras, cuando yo era aún su joven padawan todavía en iniciacion en lo que al neonihilismo respecta. Publico aquí esta entrevista a riesgo de revelar algunas cosas de más y que, probablemente, pondrían en disgusto a Kuigo Dasein si es que eso acaso es posible. Aunque bueno, hablar de él como si fuera cualquier persona ya es de por sí algo raro para mí. De todos modos publico aquí la transcripción de la primer entrevista(que no la primera publicada, pues, si recuerdan bien, ya he publicado con anterioridad lo que Kuigo Dasein opina respecto a algunas cosas de cine, aunque esa entrevista no la hice yo, Cf: Kuigo das Film.
Reitero que publico las entrevistas con la esperanza que este tipo de malentendidos paren y después de esto pueda encontrarme con algún admirador de mi trabajo y no del de esa singular entidad llamada vulgarmente Kuigo Dasein. He aquí la entrevista, directa de un artefacto pandimensional que registró cada pensamiento:


Cuitláhuac [C]: Me encuentro aquí, en un páramo atómico, -perdido y de evocaciones rulfianas-, acompañado por mi maestro, el singular personaje conocido popularmente como Kuigo Dasein. A quien en la presente entrevista honraré con preguntas que espero estén a la altura de su saber. Con este ejercicio, explicado previamente a su ejecución a mi maestro, pretendo dejar huella de los mundos y realidades traslapadas que últimamente vienen a mí, producto de la experiencia de aprendiz del neonihilismo. Hago esta breve introducción para futuras revisiones de la entrevista, pues me apena confirmar que mi tiempo de entrenamiento está a punto de concluir y que, además, ya no contaremos más con Kuigo Dasein en Amerika, dado que su tiempo en este espacio está a punto de concluir, al menos en el modo en que lo ha hecho hasta hoy. Así, pues, disperso como me encuentro siempre que platico con él, me sirvo de esta mnemotecnia, ya que temo no poder recordar con claridad y distinción lo que aquí pueda tratar. ¿Podemos empezar, maestro Kuigo?

Kuigo Dasein[Kd]: Podemos empezar, mi joven padawan.

[c]: En primer lugar, maestro Kuigo, puede decirnos quién es usted.

[Kd]: Claro que puedo hacerlo, joven padawan, ¿por quién me toma usted?, quizá erró su pregunta y debió preguntar si quiero hacerlo, si acaso quiero decir quien soy yo. Como sé que pretenderá corregir su equivocación, me adelanto, y le digo que sí, que sí quiero decir quien soy yo, así pues, escuche: yo soy el que era, era el que seré y seré el que soy, así entonces: soy el que es, pues, ese que es, ese soy yo.

[c]: Maestro, eso que nos dice es claro para mí, pues si no me equivoco nos está hablando de la transitoriedad y sincronía temporal de la totalidad del Ser. No obstante, quizá eso no sea lo suficientemente claro para quien esto escuche en el futuro.

[Kd]: Me temo, mi muy querido C, que ese asunto no es suficiente para justificar el cambio de mi respuesta. De modo que mantengo lo que dije y no solo eso, pues también me gustaría que usted me aclare que es eso de transitoriedad y sincronía del Ser. Me temo que no entiendo qué tiene que ver eso con lo que soy yo.


[c]: Discúlpeme usted, honorable maestro, pero me parecia que usted refería a que usted es una fisura en la diacronía de la temporalidad, de modo que es usted una sincronía temporaria- no temporal- que aparece sólo en un modo sincrónico y que anula la historicidad de los entes retrayendo lo divino a este mundo profano. Usted, me parece, es el que era, fue el que será, y es el que está siendo.

[Kd]: Mi muy estimado C, me ofende usted hondamente, me acaba usted de describir exactamente como si yo fuera una obra de arte, una vil y vulgar obra de arte, peor aún, una previa a la época de la reproductibilidad técnica. No sé que crea usted que sabe de mí, pero déjeme decirle que, eso que usted dice que soy siendo, eso es justo lo que jamás soy, ni cuando era ni cuado seré, jamás seré siendo eso que usted ha dicho que soy o fui. ¿Le molesta si cambiamos de tema, sabe usted, soy yo un tema difícil, sin ofender mi querido niño, usted sabe cuanto lo aprecio, pero creo que usted no está aún a la altura suficiente para comprenderme a cabalidad, de modo que preferiría hablar de otra cosa.

[c]: Disculpe mi atrevimiento maestro Kuigo, debí suponer que usted escapaba a la comprensión que mi ser puede alcanzar.

[Kd]: Efectivamente, debiste suponer eso y aún más, debiste saber que no sólo soy incapaz de ser comprendido por tí, sino que soy incapaz de ser comprendido por el lenguaje mismo. No soy pues lenguaje, para decirlo gadamerianamente, si el ser que puede ser comprendido es lenguaje, ni soy ni soy lenguaje, pero en fin, qué iba a saber ese ñoño de Gadamer del ser o del lenguaje.

[c]: Ha tocado usted un punto de mi interés, maestro, como sabrá, en algunos años estudiaré mundanamente filosofía, y antes que eso pase me gustaría atrapar ideas que ya allá, de vuelta en la temporalidad histórica me puedan servir para comprender algo de eso que tanto estará de moda, así que le pregunto: ¿Qué piensa usted de Gadamer y la hermenéutica filosófica, es verdad que todo es perspectiva, que no hay hechos sino sólo interpretaciones, y que si esto mismo no es sino también otra interpretación, tanto mejor?

[Kd]: Lo que es de tu interés no es de mi interés. Me disculpo por haber citado a Gargamel el hermeneutóntico. Ese ser, Heidegger y Nietzsche sabían poco del ser. Sobre todo Heidegger, pero en eso que mencionas quizá no erraban, pues efectivamente, el ser no es sino que la perspectiva acontece siendo siempre ese mismo su siendo; no hay ser sino perspectiva de ser. Sabes, en alguna ocasión Nietzsche trapasó la frontera espacio-temporal de Tubinga- cuando daba clases ahí- y logró transmutarse en un pasador inserto en los caireles de mi querida Doña Chonita, con lo cual, pudo aprender del perspectivismo estético de Doña Chonita y sus habilidades panperspectivisticas y panestéticas. Los neonihilistas suponemos que cuando se encontró de regreso a su querida Deutschland, Nietzsche conservó algunos recuerdos de lo observado en la estética unisex de Doña Chonita, de ahí su plagio de "ontología estética" basado en el perspectivismo especulativo, pues las muchas dimensiones abiertas por los espejos de los tocadores de Doña Chonita le dieron a Nietzsche la nocion de perspectivismo y ausencia de hechos. Claro que sus plagios están mal acomodados. Recuerdo que Doña Chonita solía decir: "No hay fenómenos morados, sino interpretaciones moradas de los fenómenos", a lo que Nietzsche, ciego y sordo como era, tradujo como un burdo: "No hay fenómenos morales, sino interpretaciones morales de los fenómenos".
Nada tan lejano y tan cercano a Doña Chonita. Ella tan inmoral y tan morada siempre, esas sombras púrpuras en sus ojos todavía me asaltan en los registros psíquicos de lo real. Pero oh perdón, creo que me exedí con mi respuesta, dime, ¿te he contestado lo que me preguntabas?

[c]: No, no, digo, sí mi querido amo, sí me ha contestado, eso sólo que ya sabe usted cómo me emociono cuando lo oigo hablar de Doña Chonita. Además, con lo que ha dicho me ha quedado todo más claro. Aunque usted sabe, occidental como soy, me cuesta mucho trabajo imaginarme a Nietzsche espiando la estética o la garnachería de Doña Chonita a través de portales místico-mágico-musicales.

[Kd]: Cuantas veces te he dicho, niño ingénuo, que no eres occidental, que Occidente no existe, pues. Pero bien, pronto podrás comprobar la confabulación histórica que te ha sometido y podrás tú también arrastrarte por voluntades aisladas y continuas de acuerdo con la voluntad desvolucionada. Y una vez que te liberes de todo esto, quizá entonces podamos trasmutarnos en espíritu en ese tú que somos todos, en ese yo que somos todos, y en ese todos que somos tú y yo. Respecto a lo otro. Si, me temo que el bigotón ese del que coleccionas libros inservibles espiaba a Doña Chonita en su estética en Neza y su garnachería en Tacubaya...


[mostración terrena, no-pandimensional, de KuigoDasein]


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continuará en Kuigo Dasein [entrevista uno, parte dos]

brillo box [o los espectros del arte]


Warhol fue el gran domador de espectros en el siglo XX, al menos en la segunda mitad, difícilmente se podría pensar en otro personaje que logre alcanzar lo que Warhol consiguió con "brillo box": enterrar definitivamente esas amenazantes quimeras de Dios en su aparición fenoménica, material y sensible. No fue el hecho de ser "brillo box" un ready made lo que mostró el lado putrefacto del arte occidental. No. Y eso es claro a todas luces si recordamos que "brillo box" apareció mucho tiempo después que "fountain" de Duchamp, casi medio siglo después. Aunque aquí vale la pena hacerle algo de justicia a la puesta en escena de Duchamp, porque sí, quizá fue él el primero en hacer evidente que el arte estaba muerto, quizá fue él el primero que señaló lo absurdo de ciertos formalismos y la pobreza de espíritu de todos esos miedos y apegos a la institución categórica que Occidente ha denominado "arte", en sus diversas modalidades: historia, filosofía, escuelas, museos, estéticas, artistas, obras de arte, en fin, todas esas formas discursivas -siempre tan necrófilas- de afirmar que Dios sigue vivo en el arte, que al menos ahí no ha muerto y que la secularización vivida en la modernidad decantó en una crisis que dejó al arte como el único espacio retenido por lo divino en este mundo profano. Pero esta esperanza es justo con la que acabó Warhol: pensar que Dios aún habita este mundo, esta tierra condenada a la vacuidad cósmica.
Insisto. Sí. Quizá fue Duchamp quien se dio cuenta antes que nadie que todos aquellos grandes valores que habían sostenido la tradición cultural de Occidente en torno a la belleza de lo Absoluto -y el arte no ha sido otra cosa sino Belleza de lo Absoluto-, estaban carcomidos desde sus adentros hacía ya mucho tiempo y no lo habíamos querido ver, que no habíamos querido ver también en el arte la sangre de Dios.
Pero eso sí, no fue él el primero en cantar sobre este cadáver. Eso lo pudo hacer Warhol como nunca lo hizo a bien Duchamp, Warhol que con "brillo box" terminó de manera definitiva con toda esperanza por ver al arte de nuevo entre nosotros, caminando vivo y pleno, dotando de sentido el proyecto humanizante del mundo.
"Brillo box" es un requiem que canta el arte para sí mismo. Un último canto de Dios para sí mismo, un canto que versa sobre su propia muerte. Un canto fantasmal, levantado ya después que Él mismo ha desaparecido.
Es por ello que "brillo box" inaugura el momento en que el arte desfila vacuo y llano, desprovisto de toda significación redentora.
Toda la discusión que se ha generado en torno a "brillo box" parece justificada -no por el "mérito" de la obra o por la "genialidad" de Warhol claro está- sino como evidencia de la angustia total que queda tras la caida del sostén del mundo, el acontecimiento "brillo box" -acontecimiento porque no puede ser arte a cabalidad, no hay ya más arte, el arte no es más- es un acto reflexivo de la historia de Occidente donde ésta se hace saber a sí misma, a través de un ready made, que ni siquiera el arte puede mantener en estado suspendido al espectro de Dios. Es la última aparición de un dejah-vu de aires celestes que había marcado la historia occidental. "Brillo box" es, pues, un manifiesto; las nuevas tablas de la ley del universo despojado de auténtica realidad; palabras brillantes que denuncian que el arte ya era sólo discurso, y no sólo un mero discurso, sino un discurso absolutamente vacío, tan vacío como la caja de detergente misma, igual que el lugar que dejó Dios muerto en Occidente.
Porque eso es el decir de "brillo box": Dios es la nada que soy yo también, Él que lo es todo es tan vacuo como lo soy yo, yo que soy arte
post- deux- mortem, si yo en tanto arte soy representación(Darstellung, Vorstellung, Denken) de Él, de Dios mismo, Él y yo somos esto: un brillo abismático; un brillo en la nada que no funda ningún espacio ni ningún tiempo, ningún orden cósmico.
Después de "brillo box", el arte -en tanto que máscara de lo divino desaparecido- sigue mostrándose en su forma más ominosa e insoportable: el arte aparece ya siempre como vacío, como un espectro, como una presencia de una ausencia, algo que está ahí, pero que también se ha ido para siempre, para ya nunca estar del todo nuevamente. Y, a pesar de ello, "brillo box" no es un puro nihilismo absurdo como lo fue el reino de Dios: este cúbico requiem, tocado eternamente desde su aparición en el mercado, nunca deja de ser un dulce y colorido brillo sobre el abismo. Amén, pues, por este plástico canto..

martes, 25 de diciembre de 2007

capomo flower

[Carlos y José, o... ¿José y Carlos...(¡cómo saberlo..!)? ]






[trigueñito hermoso, lindo vas creciendo como los capomos que se encuentran en la flor.
tú, mi chiquitito,

te ando vacilando, te ando enamorando con grande fervor.

mañana o pasado, yo voy a tu casa, [hasta ameca]
tu mamá [la china] te ordena una silla para mi.

tú, mi chiquitito, finge no mirarme, ponte muy contento porque estoy aquí.
trigueñito hermoso, cuando tomo vino siento tantas ganas de contigo platicar.

tú, mi chiquitito, te ando vacilando, te ando enamorando y en ti me pongo a pensar.

mañana o pasado yo voy a tu casa,[hasta ameca] tu mamá [la china] te ordena una silla para mi.

tú, mi chiquitito, finge no mirarme, ponte muy contento porque estoy aqui
.]




domingo, 16 de diciembre de 2007

y.en.diciembre.también.y.más.casi.el.doble.de.un.vil.top

pj.the devil - ferraby lionheart.before we´re dead pj.white chalk ciëlo.luz artificial ferraby lionheart. small planet
pj.silence
aterciopelados.mi vida brilla madonna. hung up(version folk) radiohead.black star
stereo total. diskjockey

mazzy star.into you the cardigans. carnival feist.1,2,3,4
don mc lean -madonna. american pie
ciëlo. patricia
the smashing pumkins. today pink floyd. saint tropez ferraby lionheart. a bell and tumble
ladytron. playgirl
madonna. i deserve it nirvana. all apologies pink floyd. a pillow of wind

sábado, 15 de diciembre de 2007

superheroína tropicana


soy super heroína de pasión -y___ también-
soy rockera
soy rockera soy rockera
(zemmoa, super heroína )




Porqué la ven así, porqué la ven así, porqué la ven así, con los ojos sucios de una crítica musical de raigambre sociologica, visión cursi de una autonomía del rock inexistente, mirada barateada en letras rojas de una contestateriedad que no se puede poner en un tacón, crítica insostenible pues. Basta ya. Hay que aceptar el reinado de esta bonita vacuidad de sentido demencial. No más esos besos de ceniza, esos ojos de lujuria acaecidos en injuria injustificada que la quieren ver desnuda, derrotada cual novabella, cual bellanova. Detractores viles, acepten el legado del neonihilismo. El rock ya no es posible, ni querible. Ya solo queda el destello del dejavuh eterno del zemoaelectro: su glow ha irrumpido en la oscura planicie del rockemo defekante. Atrás envidio...Zas!, que Zemmoa está a punto de bailar de nuevo. No obstante, si se arrepienten, y el santo fulgor zammoista los dazlea y son redimidos por la luz oscura de su chakira limón, serán bendecidos y su chakra neón se alineará con la luz negra de la vía lácta, y brillarán en violento violeta para siempre. Entonces. Vengan con ella, ya iniciados en el maquinante devenir del estroboscopio de su olor, aunque no tengan ritmo pueden contrafanzinear lo que quieran, qué más le da a ella. Ella, ella que es superheroína -como pocas las ha habido en la fantasmática región 4- ella,- mi superchica-, Zemmoa, que puede plegar el tiempo y el espacio en un instante, cual si fuera un bolso Fendi. Plegarlo y desplegarlo en un guiño, fakeblinkeado, claro está. Así pues. Vengan ya, que los llama un beat bailado de cachetito pandimensional y transdimensional, capaz de retrotraer la auténtica matriz del diamantino y prismático glam de todos los cosmos al instantinte plata 54 del presente, ese gérmen gloweado que aparece con y por Zemmoa, de ella y sólo con ella. Basta, pues, de esos tristes trastes, de esas guitarras guarras, y de esos pianitos planitos, que ni con las cuerdas astilladas, producto de tradiciones de polvos ultraouteros le enredan la peluca a esta heroína tropicoolella. Sí, ¡ya!, basta de ese discurso gris disfrazado de apologeta de un talento evaporado del plano terrestrendy cual si fuera Chanel # 4. Quítense esa mascara barata de los ojos. Quítense esas ojeras de la jeta, mimos deprimidos. No sigamos perdiéndonos de la belleza de lo fanético, -Fanes baila con Zemmoa en la pista celeste- Tránsito frenético del ser al oscure-ser, faro de sabiduría encontrado absurdamente identico sólo en el electrobeat. Basta, insisto, de quejarse de falta de originalidad, que la originalidad no es más, no existe ya, ha muerto con el Dios del crucifaje, abstenganse ya de apelar al talento de una estirpe rockera desaparecida ya para siempre, y que quizá no existió jamás, no hay más genio rockero, sólo queda la ejecución del color y la luz en las pantallas de nuestra alma plasmática, ya todo es ilusión. Ergo, sólo Zemmoa es un bombón. Discodañado. Como el mundo. Que es una dancefloor ensangrentada por los celos de los nontrendys, esos pobres negativos de lo neontrentdy. Pero tú que puedes, tú que has sido elegido por el glitterglam, dale la vuelta al casette y regresa al lado colorido del sendero al tendedero. Inyectate la fiesta ya dentro de tí, y aparecerá ese primer gloss en tus labios quinceañeros. Vamos muchachos, los invitan a este, su despacho, a meterse con unos tales nachos y a bailar technoguarachos. Porque Zemmoa redime al mundo del maloir. Redime al mundo de la esperanza en un futuro prometedor que nunca va a aparecer en el horizonte de la Vogue. Ya lo dijo antes una siniestra entaconada en plataformas rojas, una darkipopis de apellido Manson, también muy del aparador [aparatortv]: "Rock is deader than death,Shock is all in your head". Pero Zemmoa está aquí. Es un bombón. Enmascarados entiéndanlo. Ella, nuestra superheroína, tropicana es rockera, más que la Hedwig y que Diana Ross, es rockera, más que Janis Joplin y Kate Moss, es rockera, más que Debie Harry o que Boy George, es rockera, más que Nina Hagen o que Björk, porque ella, Zemmoa, nuestra superheroína tropicana, es rockera, es rockera, es rockera.

viernes, 14 de diciembre de 2007

still this feeling safe tonight?



Do you remember the first kiss?
Star shooting across the sky
To come to such a place as this
You never left my mind

I'm watching from the wall
As in the streets we fight
This world all gone to war
All I need is you tonight

And I draw a line
To your heart today
To your heart from mine
A line to keep us safe

All through the rising sun
All through the circling years
You were the only one
Who could have brought me here

And I draw a line
To your heart today
To your heart from mine
A line to keep us safe
And I draw a line
To your heart today
To your heart from mine
And pray to keep us safe

Watch the stars now moving
Across the sky
Keep this feeling
Safe tonight

domingo, 2 de diciembre de 2007

estampa de una estancia infernal

jamás me veo en los consejos del Cristo; ni en los consejos de los Señores, representantes del Cristo. ¿Qué era yo en el siglo pasado? Sólo hoy vuelvo a encontrarme. No más vagabundos, no más guerras vagas. La raza inferior lo ha cubierto todo -el pueblo, como dicen-; la razón, la nación y la ciencia. ¡Oh, la ciencia! Todo se ha hecho de nuevo. Para el cuerpo y para el alma -el viático- tenemos la medicina y la filosofía-los remedios de comadres y los arreglos de canciones populares. ¡Y las diversiones de los príncipes y los juegos que ellos prohibían! ¡Geografía, cosmografía, mecánica, química! ... ¡La ciencia, la nueva nobleza! El progreso. ¡El mundo marcha! ¿Por qué no había de girar? Es la visión de los números. Vamos al Espíritu. Esto es muy cierto, es oráculo esto que digo. Lo comprendo, pero como no sé explicarme sin palabras paganas… me callaré


a. rimbaud




James Hayward

crazy in love


losing my religion


smile like you mean it


secret


lucky star


hung up

domingo, 25 de noviembre de 2007



Rindamos homenaje a la Perfección de la Sabiduría,
la Adorable, la Sagrada!
Avalokita, el Sagrado Señor y Bodhisattva,
se internó en el profundo curso de la Sabiduría
que todo lo trasciende.
Mirando hacia abajo, desde lo alto,
sólo contempló cinco agregados,
y vio que, en sí mismos,
estaban vacíos.
Aquí, ¡Oh! Sariputta, la forma es vacío
y el vacío mismo es forma;
el vacío no se diferencia de la forma,
la forma no se diferencia del vacío;
todo lo que es forma, es vacío;
todo lo que es vacío, es forma;
lo mismo es aplicable a los sentimientos,
a las percepciones, a los impulsos y a la consciencia.
Aquí, ¡Oh! Sariputta,
todos los dharmas se caracterizan por el vacío;
ni son producidos, ni detenidos,
ni están mancillados, ni son inmaculados,
ni son deficientes, ni completos.
Por lo tanto, ¡Oh! Sariputta,
en el vacío no hay forma,
ni sensación, ni percepción,
ni impulso, ni consciencia;
ni ojo, ni oído, ni nariz, ni lengua, ni cuerpo, ni mente;
ni formas, ni sonidos, ni olores, ni sabores, ni cosas tangibles, ni objetos de la mente,
ni elementos del órgano visual,
y así sucesivamente
hasta que llegamos
a la ausencia de todo elemento de consciencia mental.
No hay ignorancia, ni extinción de la ignorancia,
y así sucesivamente,
hasta que llegamos a la no existencia de decadencia ni muerte,
ni extinción de la decadencia ni de la muerte.
No hay sufrimiento, ni origen, ni cesación, ni camino;
no hay cognición, ni logro, ni no-logro.
Por lo tanto, ¡Oh! Sariputta,
el Bodhisattva,
a causa de su estado de no persecución de logros,
y habiéndose confiado a la perfección de la sabiduría,
vive sin pensamientos que lo envuelvan.
Al no estar envuelto en pensamientos,
nada le hace temblar,
y superando toda preocupación,
alcanza al fin el Nirvana.
Todos los que aparecen como Budas
en los tres períodos del tiempo,
despiertan por completo a la excelsa,
verdadera y perfecta Iluminación
porque se han confiado a la perfección de la Sabiduría.
Por lo tanto, uno debería reconocer al prajnaparamita como el gran sortilegio,
la quintaesencia de la gran Sabiduría,
el sortilegio supremo, el sortilegio inigualable
que alivia todo sufrimiento, en verdad—
porque ¿qué podría ir mal?
Este sortilegio procede del prajnaparamita
y dice así:
Se fue, se fue, se fue más allá;
se fue, trascendiéndolo por completo.
GATÉ, GATÉ, PARAGATÉ, PARAMASAMGATÉ,
BODI SUAJA
¡Oh! ¡qué despertar! ¡Aleluya!
Esto completa el corazón de la perfecta Sabiduría.

sábado, 24 de noviembre de 2007

réplica a zambrano, sobre "nietzsche o la soledad enamorada"

he leído este texto ya varias veces, y siempre, al final del día, no le creo nada a zambrano, es demasiado injusta con nietzsche, tras sus palabras se deja ver el cariño hondo que siente por él y aún más por su pensamiento, pero sigue siendo injusta, hace de nietzsche un borrego espantado en las praderas, perdido del rebaño y asustado por esta misma pérdida, y esto, esta melancolía y soledad con que caracteriza a nietzsche, al final del día no hacen sino caricaturizarle, no tanto como lo hicieron los nazis o los cristianos, en eso concuerdo, pero también lo vuelve ridículo, lo hace humano, demasiado humano, quizá más de lo que nietzsche hubiera querido, aunque tal vez, y eso es muy probable, el tono humanista de zambrano le viene de su condición entrañadamente cristiana, misma que siempre le mantuvo enfrentada con ese anticristo del que tanto tomo prestado, además, resuena en la malagueña una voz joven en este su texto, muy distinta a la de sus obras de madurez y aún más alejada de la zambrano hermética de los últimos días, donde ya es más aventurada, también más esperanzada en el porvenir del hombre, sí, pero ya también más próxima a esa religiosidad salvaje de nietzsche, esa que no había visto todavía en este texto y que quizá no reconoció bien sino hasta la escritura de las primeras páginas que le dedicó en el hombre y lo divino, donde por momentos alcanza a darse cuenta que, cuando más sólo estuvo nietzsche, fue cuando más apegado a lo humano estuvo, y que esa soledad, esa profunda soledad a la que refiere en este texto, no tiene lugar en el pensamiento de un místico de la Nada de la talla de nietzsche, no hay soledad ahí donde no se le puede hacer discontinuo de la totalidad vacua, pues, -a nietzsche-, no se le es capaz de dividirlo o mantenerlo dividido del Todo, de ese todo desprovisto de ser que nietzsche vagamente intuyó desde jóven, y que no pudo identificar en su formación cristiana, porque ya para esos entonces, el cristianismo no daba ya lo suficiente de suyo como para atar una religiosidad tan inmensa como la de él, una que ni los griegos con su esplendoroso derroche de vida pudieron satisfacer, así, zambrano no da cuenta de este nietzsche siempre en unión con todo, ese nietzsche abierto y tirante a lo absoluto de la Continuidad, zambrano no alcanza a ver aún aquí a ese nietzsche que pasó revista a lo humano y lo divino de la historia, y al que no le bastó ni lo uno ni lo otro, pues su piedad, su extraña piedad daba para mucho más, quizá para tanto, para algo tan inmenso que nietzsche tampoco alcanzó a experienciar en vida, pero solo no estuvo, en eso sí estoy en desacuerdo, quizá lo que sí se puede ver aquí, es ese profundo amor de zambrano por lo pequeño, esa perspectiva nietzscheana que no termina de afirmarse en la obra del alemán, y en ella sí cabe pronunciar ese afán de hacer de este mundo un mundo humano, quizá, sólo quizá, demasiado humano

jueves, 22 de noviembre de 2007

nietzsche o la soledad enamorada

Si ha habido un hombre de muchas y contradictorias personalidades, desgarrado por la desbordante riqueza, por la punzante contradicción, es, sin duda, Nietzsche, tan amado y repudiado, tan olvidado y tan presente. Condenado en vida a la soledad más desolada, sus palabras han corrido la tristísimo suerte de ser cogidas, diríamos por los pelos, y ateniéndose a la más muerta letra, por los peores, por aquellos que reúnen las condiciones que más le repugnaron, por aquellos que representan la voz de los suburbios humanos, allí donde jamás llegó la más leve claridad. Los que pretenden ser superhombres simplemente, porque no llegan a ser hombres, y al rebelarse contra lo humano se nombran a sí mismos con la denominación de “superhombre”, que Nietzsche inventó en su más encendido amor por lo humano.

Nietzsche representa hoy, al cabo de su muerte, el calvario de la soledad apurada hasta lo último, sorbida con estoica crueldad, llevada hasta más allá de todo lindero visible. Tan solo se quedó, en su camino acabó por marchar más allá de todo horizonte; allí donde ya no podía comunicarse con nadie, donde ninguna voz humana le podía llegar. Desapareció en vida, separado de los hombres por una helada soledad, descansando quizá en el seno de la nada, en el seguro acogedor de un ensueño sin conciencia, él, que llegó a desgarrarla por tanta luz.
¡La soledad del intelectual que huye de los hombres! En Nietzsche está en toda su pureza y plenitud la situación que tanto se le ha reprochado al intelectual, la llamada “torre de marfil”, que en él fue libre espacio en las más altas cumbres agrestes, alturas del planeta paralelas a las alturas de su espíritu. Y está más claramente que en ningún otro, porque lejos de pretender encubrir su soledad, hizo de ella una virtud, una fuerza de donde nacía su fuerza creadora. La condición inexcusable de toda grandeza humana.

La gran fuerza atractiva de Nietzsche está en que pasó por el mundo arrancando máscaras. Amante de la verdad, descorriendo velos que hubo que rasgar muchas veces con toda violencia, con obstinada ironía. Arrancando máscaras y creándolas. Tal fue su destino. “Todo lo que es profundo necesita una máscara” ¿Y no fue quizá su máscara la soledad?
Máscara de algo que un pudor excesivo no le dejaba mostrar, máscara de su desesperación. La soledad le impidió tal vez el suicidio, pues convirtió en pasión una carencia, una mutilación de su vida. Fiel a sí mismo hasta la locura, aceptó su soledad, transformándola en virtud, en fuerza creadora. Pero, ¿qué íntimo proceso, qué hondo calvario no tuvo que recorrer hasta sumergirse enteramente como un amor definitivo en su casta soledad de hombre pensante?
Nietzsche superó el suicidio, le atravesó, le traspasó a fuerza de aceptar con toda entereza su destino. Un destino que le aislaba de los hombres en ese momento. Porque el destino del hombre de tal condición, va más allá de su ser humano, de su corazón y de sus instintos, que se le convierten en instrumentos para el cumplimiento de tal destino. El destino de un hombre cae sobre él, pero no nace de él, no depende de él, sino que le sobreviene porque es cosa de la historia.
Cosas de la historia suelen ser las cosas más graves individuales. Y el yerro mayor del individualismo, tal vez el único, haya sido creer que el individuo puede aislarse de la historia, abstrayéndose de las circunstancias concretas que presiden con la inexorabilidad de los astros, su pobre vida. El creer, en suma, que la separación del individuo con respecto al medio y a la especie es absoluta. El creer que puede determinarse a sí mismo.

Tal error idealista no fue, naturalmente, compartido por Nietzsche, y no fue, por tanto, esa la razón de su soledad casi absoluta. La razón no era una idea, sino una realidad terrible; la realidad del tiempo y de la nación en que vivía.
En el reproche, justo en muchos casos, que se ha dirigido al intelectual por su sueño de pureza, libre del contacto con los hombres, se ha vuelto en situaciones bastante diferentes, lo suficientemente diferentes para que alguien intentara el discernimiento de ellas. La soledad tremenda de Nietzsche, la máscara de su soledad con que ocultaba su inmenso amor por la “regla” por el común de los hombres, a través de todas sus invectivas, nos alumbra un poco esta cuestión. ¿Porqué la soledad de Nietzsche? ¿Quién le impidió vivir entre los hombres, mezclando sus afanes y riesgos, participando del destino común? El acudir a las abundantes manifestaciones de desprecio por lo que él llama “la plebe y lo plebeyo”, no nos serviría de mucho, pues se encontraría texto en que se manifiesta lo contrario, cuando se abandona; cuando aparece el poeta rasgando el mito de su pensamiento, cuando se ahoga y grita su verdad íntima en el amor tremendo, inmenso de lo humano. Lejos de los hombres acaba por soñarlos; acaba por soñar un hombre purificado, encendido de fuerza, con todo lo humano, que no prescinda de nada y sea encarnación de todo. Que sea tal que no haya ninguna idea que le sea superior; un hombre que desafíe y haga palidecer todos los ideales; que haga inútiles todas las normas. Su amor por la realidad del hombre lo hizo romper todas las normas morales, las caretas pobres en que lo humano se escondía, según él: el cristianismo, el puritanismo, el utilitarismo… porque él creía que el hombre era más que sus pretendidas definiciones y que toda moral era un empobrecimiento. Su amor a lo humano le hizo saltar por encima del bien y del mal, barreras que contienen la viva realidad del hombre: “Todo lo que se hace por amor, se hace más allá del bien y del mal”. Y él no hizo otra cosa.

Todas las ideas morales le parecieron chicas para el hombre. La realidad humana le inspiraba una fe que sobrepasaba a las ideas, a las normas. Los conceptos con que Nietzsche se sirviera para repudiar a las fuerzas limitadoras. “Haz tu corazón pequeño” pudieron ser y sin duda fueron equivocadas, pues al fin era un hombre de su tiempo y como tal oponía a las morales en uso otra inventada por él. La tradición filosófica europea estaba demasiado penetrada de moralismo para que un filósofo, por genial que fuese, no viniese a participar de él, oponiendo a las morales que cubren la realidad del hombre otra suya en la cual transitoriamente se apoyaba.

No hubiera sucedido así, si Nietzsche desde el primer momento, hubiera tenido una intuición total del hombre. Pero no; el hombre se le va revelando precisamente en su soledad, a medida que deshace las máscaras morales, a medida que su sagacidad infatigable, va escudriñando los rincones más ignorados y su audacia sin límites va analizando todo lo que hacía intangible y venerado… A medida que su soledad va llenándose de la imagen que su moral de aislamiento salvaje, de desprecio a lo mediocre, de afán ilimitado de pureza, va palideciendo por la esplendente visión del hombre nuevo. Su distinción entre “moral de escuela” y “moral de señores” va quedándose como lo que era: un instrumento para atacar a las morales al uso, un apoyo intelectual en su crítica, una base de su audacia.
Pero esta audacia, este afán desmedido de verdad y veracidad, este desenmascaramiento constante de todo, no hubiera existido de no estar aguijoneado por el amor más terrible, ardiente y decisivo. No habría existido si Nietzsche no hubiera sido un enamorado.
Un enamorado del hombre, de los hombres, que no pudo convivir con ellos, porque su desmedido amor de una convivencia absoluta le disminuía cada vez más el número de seres con que tal exigente comunidad podía establecerse. Pero a más de esta exigencia amorosa, está el hecho social de que toda convivencia humana hasta ahora, se ha sostenido en algo: en una moral común, en unas normas comunes, en unos dioses que se veneran juntos o en unos demonios a quienes se repudia al mismo tiempo. El hombre ha estado tan oculto para el hombre tan lleno de temores, tan nublada su frente y mudo su corazón, que apenas se ha manifestado directamente ante otro hombre. Ha sido a través de ideas, de normas, de cultos como los hombres se han encontrado. En este sentido, toda sociedad ha sido en cierto modo y en cierta medida idealista. A medida que el hombre tomaba conciencia de su realidad, la soledad individual se hacía más incomprensible y nacían los mártires de todas las luterodoxias. De su acumulación se engendraron las revoluciones, que ya no tendrán razón de ser cuando el hombre se haya encontrado con su última realidad y pueda ser comunicada y serenamente contemplada por todos.

Nietzsche no alcanzó tan venturosos tiempos. En el suyo había unas ideas imperantes, rígidas ideas en la patria de las ideas, que le apartaban de toda comunicación, que le negaban aquello que su amor perseguía. En lugar de la viva realidad humana, encontraba las sólidas ideas, las vestiduras opacas, las torpes palabras. Tuvo que apartarse a solas con su amor… “No quieras enviarme hoy más mensajeros, que no saben decirme lo que quiero”.

Las ideas al uso, las morales que encubrían la humana realidad, condenaron a Nietzsche a vivir en una soledad absoluta de donde no puede volver. Pero en su soledad de enamorado, atacó sin tregua a todo lo que le separaba de la convivencia de los hombres. Amó sin tregua ni descanso por encima de sus propias ideas, de sus propias doctrinas. Tal fue su tragedia. ¿Podría culparse a un ser así de su aislamiento? ¿Tiene algo que ver con el individualismo idealista? ¿No es en realidad todo lo contrario del filósofo que se envuelve en sus abstracciones para alejarse de las cuestiones humanas, para aliviarse la carga de la responsabilidad, para olvidarse de los hombres y sus conflictos? Pensamos que, en efecto, fue todo lo contrario; fue todo lo contrario de la soledad enamorada del hombre que representa la mayor tragedia humana: dar no a la vida, la razón por amor: alejarse de lo único que se ama, de lo único que podría traernos la felicidad. Alejarse del pueblo, que es la materia única en que se espera encarnar toda nobleza, toda grandeza.


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+Texto de María Zambrano, publicado en Universidad Michoacana, vol. III, núm. 16, Morelia, julio 1939,p. 23-27.

sábado, 17 de noviembre de 2007

der Volker Lionherz, der Volker Ferraby

[Ferraby Lionheart]
Ferraby Lionheart, folklero posmoderno, hombre de voz post-retro-populachera, ni muy grave ni muy no-grave, ni muy aguda ni muy ágida. Ni muy nueva ni muy vieja. Ni creible ni increíble. Voz del pueblo, pues. No más. Pero es fácil creer en lo que Ferraby Corazóndeleón ve tras su cabeza, con sus dedos ha visto el amor, por ello canta lo que ve, como lo ha hecho siempre el pueblo, que los ojos canten con las manos y la voz, y a qué cantar, al amor, ese desencantado canto sin grandilocuencias, puro baile nihilista, bailar sobre una colina desprovista de auténtica realidad, y eso es todo folkies, bailar despojados de un amor al sentido dado por las grandes alegrías. Así entonces, ¿a qué cantar pues?, a la nada que habita nuestras verdes vidas, nuestras verdes casas, bajo un árbol, bajo el mundo, creyendo que podemos enamorarnos de la vida de nuevo, regresando al punto de partida, dejando de lado la totalidad de lo político, concentrando el camino de las cuerdas en el paso por la carne y por los labios de cereza, durmiendo en el sol, amando a través del dolor y regresando por más, porque nunca basta, no, el amor nunca basta, así entonces, a qué cantar antes que muéramos, porque podemos odiar, porque podemos amar, bajo un árbol, bajo el mundo, podemos enamoranos de nuevo del cruel beso de una cereza, podemos envenenarnos de nuevo en el cruel canto de un sol que deviene ocaso. Sí, yo aún creo que hay a qué vivir de nuevo cuando escucho la voz del pueblo. Durmiendo en el sol y comiendo en un tren. Preocupándonos por las pérdidas, las que van y las que vienen. Y de nuevo y de nuevo. Eterno retorno del transtorno. Podemos drogarnos con la narcótica idea del amor por la muerte en un prado rosa. Eterno trastorno del retorno. Todo idéntico, el amor y el odio. La vida y la muerte. Todo en un instante idéntico.
¿No es acaso este un planeta pequeño?, ¿No lo ha sido siempre?, La nieve, los carros, los niños que aprietan las manos en los juegos. Todo es inmediato. Aquí, en lo verdaderamente público. Aquí, en lo verdaderamente eterno. La inmediatez que nunca se va. Que se disfraza de un mundo grande, grandilocuente. Elaborado, editado, proyectado, transfigurado por la totalidad del absoluto. No. No y no. ¿No es acaso este un planeta pequeño?, ¿Que no lo ha sido siempre, siempre pequeño?, Así, a qué proyectar la vida, a qué proyectar los sueños de todos los que nacemos en espacios pequeños, con redes pequeñas de relaciónes emotivas, porque no amamos a todos. No. No y no. A qué vivir entonces: vivir a complacencia de la vacuidad de sentido terrenal. Seamos rápidos como el día, la piel y los huesos. Esperémos alrededor de esta tierra. Tierra del pueblo que somos todos, sin unirnos, en nuestra contingencia, en nuestra distancia confrontada. El pueblo que somos desde la individualidad, el yo abierto por el nosotros de la configuración mundana. Sí, pero afirmando la finitud. La música del hogar es la que abre el mundo en su pobre grandeza, en lo absurdo de la historia. Ahí donde el mundo no va más allá, donde el mundo es mundo propio. Mundo cercado por el tiempo de la propia vida, ahí el mundo no es historia. Ahí el mundo es pueblo. Porque el pueblo es muchas cosas el folk también es muchas cosas, las evocaciones que manan de las cuerdas de una voz y una guitarra pueden reconstruir más de un paisaje lleno de colinas y flores rosas y plateadas. Sobre todo hoy día, que el espacio de lo público es una polución de imágenes narcóticas en secuencia interminable. Pero, como ya es claro..., ¿No es acaso el mundo un mundo pequeño?, ¿No acaso lo ha sido siempre, siempre mundo y siempre pequeño?
Y el folkie este nos canta esto. Y no es necesario ser valiente. El apellido lo lleva de sobra. No hay valor que se necesite para gritar con las cuerdas de una guitarra, el total desacuerdo con la razón histórica del arte. Así, con lo inmediato negamos lo absoluto. Con el pueblo negamos la totalidad de los pueblos. Cantemos pues a lo absurdo, al abismo de lo cotidiano. Como lo ha hecho siempre el gran folk. Cantando a la inmediatez, luchando con aliento de frutas frescas por ganar el espacio creado con los amigos que van y vienen. Bajo un árbol. Bajo el mundo. Podemos elevarnos. Podemos amar. Amar el retorno del amor. Amar el retorno de lo eterno. Amar el retorno del eterno trastorno. Qué otra cosa es el folk sino el canto desprovisto del gran mundo. El canto desprovisto de la tradición histórica. Afianzado sólo en la pura aparición de lo ya dado, de lo ya dotado de sentido. Que el evento único, radicalmente creador de sentido lo cante algo más, alguién más. El folk no es vanguardia. El folk es vacío. No hay con quién dialogar. No hay tradición. Todo está ya dicho. El amor. Y nada más. El folk es la nada de la cotidianidad. No hay abismo que avance. Pues no hay a dónde seguir. El folkl es vacío de sentido en la cotidianidad. El sinsentido del mundo en su grandeza. El amor. Y nada más.


ennoviembre



pj harvey silence
eleni mandell salt truck
nine inch nails sunspots
aterciopelados juégale apuéstale
julieta venegas me voy
pj harvey broken harp
ferraby lionheart before we´re dead
nina simone strange fruit

sábado, 3 de noviembre de 2007

diezmemoriasnoventeras

nine inch nails something i can never have



pj harvey teclo



garbage push it



portishead only you



smashing pumpkins thirty three



tricky makes me wanna die


air playground love



fiona apple shadowboxer


massive attack sly



björk hyperballad



viernes, 2 de noviembre de 2007

canibal que te quiero poeta


"Que me devuelvan el clítoris
Que me demarquen el pubis
Yo __ la lloroncita de la patria
La mas bestial de todas las posiciones
_____ la encarcelada por el cielo
La única estrella huacha de aquí

La iluminada por gendarmería
La alimentada por el placer estatal
La porfiada / sarcástica
La chorreada / poética
La enrabiada / celosa
La que piden a gritos por estas murallas del miedo"

(Poesía carcelaria, Diego Ramírez)

Un fenómeno curioso ocurre en este país: es sorprendente, pero algunos de los documentos más interesantes de la poesía contemporánea han salido de los reclusorios. El literato Rafael Pérez-Gay (cuyo apellido no tiene nada que ver con sus preferencias sexuales), ha afirmado en varias exposiciones -algunas veces en tono de broma y en otras no tanto- que es interesante que esto ocurra, pues aquí la poesía funge como demanda de una voz que no se les da a los presos. No obstante, es preocupante para la mediocre situación de la poesía contemporánea que no se hace dentro, ni quiere reflejar ese tipo de crudas realidades.
Señalo esto dentro del marco de las recientes noticias sobre José Luis Calva Zavala, "el poeta canibal", porque obviamente tiene qué ver con él.
Ahora que entra al proceso penal, José Luis Calva Zepeda se enfrenta al reto más grande de su existencia como chivo expiatorio del nihilismo social, porque en la carcel tendrá que enfrentarse con lo que ahora podría ser su mayor miedo: Los concursos nacionales de poesía carcelaria.
Aquí, "el poeta canibal" tendrá que competir con la Narcosatánica, - Sara María Aldrete Villarreal-, ganadora en varias ocasiones del concurso de cuento José Revueltas, al que cada año se convoca a la población interna de los reclusorios del país. Mismo premio que se disputó ni más ni menos que con Sergio Andrade cuando éste se encontraba preso.
Así pues, Calva Zavala tendrá que enfrentar sus poemas de la tortura y muerte contra las apuestas de La Narcosatánica y varios reincidentes más que han entrado y salido de los talleres de lectura del "Faro de Oriente" y las casas de rehabilitación social similares que se instalan con ése fin en las zonas marginales del país. Entrar y salir, porque muchos de ellos deambulan de las casas de cultura a los reclusorios a los que los confinan.
Señalo esto siguiendo una denuncia que se oye poco, pero cada vez más en el circuito de los aficionados a las letras: la preocupante situación de que la poesía mexicana no tiene grandes propuestas para el nuevo milenio, al menos no la poesía que se hace en San Ángel, la Roma o la Condesa (y aquí incluyo narrativa, lírica, novela, cuento, y el largo etc.).
Sin embargo, es claro que al "poeta canibal" le queda largo camino por recorrer en lo que a letras se refiere. Sus escritos distan mucho de estar a la altura de sus referencias: sus actos de poética violencia. Dentro de la cárcel, es seguro que se encontrará con por lo menos estos dos retos: por un lado, tendrá que demostrar que merece el título de poeta; y por otro, habrá que ver si no es literalmente tragado por los demás reclusos a sabiendas de los antecedentes criminales que lo llevan tras las rejas. En este punto, cabe la pregunta de si acaso Calva Zavala podrá realmente conservar su título de "poeta canibal" dentro del circuito de creadores de poesía más peleado en el país. Porque de no lograr afinar sus trazos y sus palabras, la memoria colectiva lo confinará a los poco recordados registros hemerográficos de la nota roja, y lo hará pensándolo sólo como canibal, y en ningún caso como poeta, impidiendo así que logre entrar a las filas dentro de las "grandes plumas" de esta nación tan poco letrada, y tan tan canibal.

martes, 30 de octubre de 2007

perradeces politiqueras


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+hagamos realidad el sueño derridiano, exapropiemonos de las teletecnologías y hagamos del espacio de lo público un mejor lugar.

sábado, 20 de octubre de 2007

réplica a "cómics"

el velvet de cierto pelo: la arena estaba de bote en bote, la gente loca de la emoción. en el ring luchaban Hulk contra la Mole. las dos eran rudas.
y de repente se enfrentaron frente a frente. y para sorpresa de todos, ambos colosos se enfrascaron en un largo beso que dejó mudos a más de uno.
el amor cuando es así, es mejor.

cuitláhuac dijo: yo prefiero la relación amo-sumiso de Batman y Robin

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+este post es la reproducción del comment a "comics" del jicapextle de terciopelo.

lunes, 15 de octubre de 2007

topoctober


[mazzy star - she´s my baby]1 [hole- dollparts] 2 [nina hagen- der Wind hat mir ein Lied erzahlt]3 [nina simone - sinnerman]4 [air - lucky & unhappy] 5[ mazzy star - blue light] 6[tricky - poems]7 [patti smith - changing of the guards]8 [eleni mandell - kingspot town]9

lunes, 8 de octubre de 2007

mi BF es mesero




[mi BF es mesero,
mi BF es fan de Blur,
mi BF es famoso,
mi BF es actor de videos de Youtube]

[agradezco de antemano las no-represalias del excelente director de este video de Mtv por su uso en este blog sin previa autorización:


gracias Pepe Toño, tienes alma de director italiano.]

domingo, 7 de octubre de 2007

celestino


Esta casa siempre ha sido un infierno. Antes de que todo el mundo se muriera ya aquí solamente se hablaba de muertos y más muertos. Y abuela era la primera en estar haciendo cruces en todos los rincones. Pero cuando las cosas se pusieron malas de verdad fue cuando a Celestino le dio por hacer poesías. ¡Pobre Celestino! Yo lo veo ahora, sentado sobre el quicio de la sala y arrancándose los brazos. ¡Pobre Celestino! Escribiendo. Escribiendo sin cesar, hasta en los respaldos de las libretas donde el abuelo anota las fechas en que salieron preñadas las vacas. En las hojas de maguey y hasta en los lomos de las yaguas, que los caballos no llegaron a tiempo para comérselas. Escribiendo. Escribiendo. Y cuando no queda ni una hoja de maguey por enmarañar. Ni el lomo de una yagua. Ni las libretas de anotaciones del abuelo: Celestino comienza a escribir entonces en los troncos de las matas. «Eso es mariconería», dijo mi madre cuando se enteró de la escribidera de Celestino. Y ésa fue la primera vez que se tiró al pozo. «Antes de tener un hijo así, prefiero la muerte.» Y el agua del pozo subió de nivel.

[Reynaldo Arenas, Celestino antes del alba]