*Si el libro que leemos no nos despierta como si nos golpeara el cráneo con los puños, ¿por qué lo leemos? ¿Para que nos haga felices? ¡Dios mío! También seríamos felices sin libros, o, si fuera necesario, nosotros mismos podríamos escribir esos libros que nos hacen felices. Lo que en realidad necesitamos son esos libros que caen sobre nosotros como una maldición y nos perturban profundamente, como la muerte de alguien a quien amamos más que a nosotros mismos, como el suicidio.

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*tomado de los diarios de Franz Kafka

Jean Genet: Querelle de Brest y el origen de la tropografía de lo torcido(queer) en la cultura de masas

Jean Genet es uno de esos pocos autores que han sido importantes lo mismo para cimentar tanto la construcción de la gaydad y los derechos civiles de los homosexuales, como aquellas otras formas alternativas de vida homosexual que muchas veces se han pensado como su contraparte: es decir, las prácticas torcidas, propias de lo anómalo y lo perverso.

Y digo esto, para traer a colación una discusión que no ha hecho mucho eco en la crítica de la cultura contemporánea y que, justamente, sorprende por su ausencia.

Me sirvo de Genet y de su obra, para incluir una breve reflexión sobre el lugar que han ocupado las formas de vida homosexuales alternativas frente a las imperantes y socialmente aceptadas. Pues bien, partiré de la tesis de que es en la novela Querelle de Brest, del escritor francés Jean Genet, donde se ha construido buena parte de la iconografía masiva de lo torcido, anómalo, ruin o vil de la homosexualidad, en una palabra, de lo queer, en la cultura popular de la segunda mitad del siglo XX.

Creo sinceramente que Querelle de Brest es la obra paradigmática en la conformación de estos tropos psíquicos de lo torcido dentro de la homosexualidad, porque efectivamente tal ha sido su recepción, incluso ahí donde la novela ha sido utilizada para inspirar y vender ilustraciones pornográficas que no tenían otro motivo, además de la explotación mercantil, que la de conformar una nueva poética homoerótica labrada sobre las bases de la novela gráfica popular...

[ pa seguir leyendo este breve y apresurado ensayito que hice sobre Jean Genet y su Querelle, cliquea acá]

hoy día, yo me digo: ¿para qué?, ¿hacia dónde?, ¿y luego qué?

Cuando se haya conquistado técnicamente y explotado económicamente hasta el último rincón del planeta, cuando cualquier acontecimiento en cualquier lugar se haya vuelto accesible con la rapidez que se desee, cuando se pueda "asistir" simultáneamente a un atentado contra un rey de Francia y a un concierto sinfónico en Tokio, cuando el tiempo ya sólo equivalga a velociodad, instantaneidad y simultaneidad y el tiempo en tanto historia haya desaparecido de cualquier ex-sistencia de todos los pueblos, cuando al boxeador se le tenga por el gran hombre de un pueblo, cuando las cifras de millones en asambleas populares se tengan por un triunfo [...] entonces, sí, todavía entonces, como un fantasma que se proyecta más allá de todas estas quimeras, se extenderá la pregunta: ¿para qué?, ¿hacia dónde?, ¿y luego qué?

[Martin Heidegger, Introducción a la metafísica]

nietzsche o la soledad enamorada

Si ha habido un hombre de muchas y contradictorias personalidades, desgarrado por la desbordante riqueza, por la punzante contradicción, es, sin duda, Nietzsche, tan amado y repudiado, tan olvidado y tan presente. Condenado en vida a la soledad más desolada, sus palabras han corrido la tristísimo suerte de ser cogidas, diríamos por los pelos, y ateniéndose a la más muerta letra, por los peores, por aquellos que reúnen las condiciones que más le repugnaron, por aquellos que representan la voz de los suburbios humanos, allí donde jamás llegó la más leve claridad. Los que pretenden ser superhombres simplemente, porque no llegan a ser hombres, y al rebelarse contra lo humano se nombran a sí mismos con la denominación de “superhombre”, que Nietzsche inventó en su más encendido amor por lo humano.

Nietzsche representa hoy, al cabo de su muerte, el calvario de la soledad apurada hasta lo último, sorbida con estoica crueldad, llevada hasta más allá de todo lindero visible. Tan solo se quedó, en su camino acabó por marchar más allá de todo horizonte; allí donde ya no podía comunicarse con nadie, donde ninguna voz humana le podía llegar. Desapareció en vida, separado de los hombres por una helada soledad, descansando quizá en el seno de la nada, en el seguro acogedor de un ensueño sin conciencia, él, que llegó a desgarrarla por tanta luz.
¡La soledad del intelectual que huye de los hombres! En Nietzsche está en toda su pureza y plenitud la situación que tanto se le ha reprochado al intelectual, la llamada “torre de marfil”, que en él fue libre espacio en las más altas cumbres agrestes, alturas del planeta paralelas a las alturas de su espíritu. Y está más claramente que en ningún otro, porque lejos de pretender encubrir su soledad, hizo de ella una virtud, una fuerza de donde nacía su fuerza creadora. La condición inexcusable de toda grandeza humana.

La gran fuerza atractiva de Nietzsche está en que pasó por el mundo arrancando máscaras. Amante de la verdad, descorriendo velos que hubo que rasgar muchas veces con toda violencia, con obstinada ironía. Arrancando máscaras y creándolas. Tal fue su destino. “Todo lo que es profundo necesita una máscara” ¿Y no fue quizá su máscara la soledad?
Máscara de algo que un pudor excesivo no le dejaba mostrar, máscara de su desesperación. La soledad le impidió tal vez el suicidio, pues convirtió en pasión una carencia, una mutilación de su vida. Fiel a sí mismo hasta la locura, aceptó su soledad, transformándola en virtud, en fuerza creadora. Pero, ¿qué íntimo proceso, qué hondo calvario no tuvo que recorrer hasta sumergirse enteramente como un amor definitivo en su casta soledad de hombre pensante?
Nietzsche superó el suicidio, le atravesó, le traspasó a fuerza de aceptar con toda entereza su destino. Un destino que le aislaba de los hombres en ese momento. Porque el destino del hombre de tal condición, va más allá de su ser humano, de su corazón y de sus instintos, que se le convierten en instrumentos para el cumplimiento de tal destino. El destino de un hombre cae sobre él, pero no nace de él, no depende de él, sino que le sobreviene porque es cosa de la historia.

Cosas de la historia suelen ser las cosas más graves individuales. Y el yerro mayor del individualismo, tal vez el único, haya sido creer que el individuo puede aislarse de la historia, abstrayéndose de las circunstancias concretas que presiden con la inexorabilidad de los astros, su pobre vida. El creer, en suma, que la separación del individuo con respecto al medio y a la especie es absoluta. El creer que puede determinarse a sí mismo.

Tal error idealista no fue, naturalmente, compartido por Nietzsche, y no fue, por tanto, esa la razón de su soledad casi absoluta. La razón no era una idea, sino una realidad terrible; la realidad del tiempo y de la nación en que vivía.

En el reproche, justo en muchos casos, que se ha dirigido al intelectual por su sueño de pureza, libre del contacto con los hombres, se ha vuelto en situaciones bastante diferentes, lo suficientemente diferentes para que alguien intentara el discernimiento de ellas. La soledad tremenda de Nietzsche, la máscara de su soledad con que ocultaba su inmenso amor por la “regla” por el común de los hombres, a través de todas sus invectivas, nos alumbra un poco esta cuestión. ¿Porqué la soledad de Nietzsche? ¿Quién le impidió vivir entre los hombres, mezclando sus afanes y riesgos, participando del destino común? El acudir a las abundantes manifestaciones de desprecio por lo que él llama “la plebe y lo plebeyo”, no nos serviría de mucho, pues se encontraría texto en que se manifiesta lo contrario, cuando se abandona; cuando aparece el poeta rasgando el mito de su pensamiento, cuando se ahoga y grita su verdad íntima en el amor tremendo, inmenso de lo humano. Lejos de los hombres acaba por soñarlos; acaba por soñar un hombre purificado, encendido de fuerza, con todo lo humano, que no prescinda de nada y sea encarnación de todo. Que sea tal que no haya ninguna idea que le sea superior; un hombre que desafíe y haga palidecer todos los ideales; que haga inútiles todas las normas. Su amor por la realidad del hombre lo hizo romper todas las normas morales, las caretas pobres en que lo humano se escondía, según él: el cristianismo, el puritanismo, el utilitarismo… porque él creía que el hombre era más que sus pretendidas definiciones y que toda moral era un empobrecimiento. Su amor a lo humano le hizo saltar por encima del bien y del mal, barreras que contienen la viva realidad del hombre: “Todo lo que se hace por amor, se hace más allá del bien y del mal”. Y él no hizo otra cosa.

Todas las ideas morales le parecieron chicas para el hombre. La realidad humana le inspiraba una fe que sobrepasaba a las ideas, a las normas. Los conceptos con que Nietzsche se sirviera para repudiar a las fuerzas limitadoras. “Haz tu corazón pequeño” pudieron ser y sin duda fueron equivocadas, pues al fin era un hombre de su tiempo y como tal oponía a las morales en uso otra inventada por él. La tradición filosófica europea estaba demasiado penetrada de moralismo para que un filósofo, por genial que fuese, no viniese a participar de él, oponiendo a las morales que cubren la realidad del hombre otra suya en la cual transitoriamente se apoyaba.

No hubiera sucedido así, si Nietzsche desde el primer momento, hubiera tenido una intuición total del hombre. Pero no; el hombre se le va revelando precisamente en su soledad, a medida que deshace las máscaras morales, a medida que su sagacidad infatigable, va escudriñando los rincones más ignorados y su audacia sin límites va analizando todo lo que hacía intangible y venerado… A medida que su soledad va llenándose de la imagen que su moral de aislamiento salvaje, de desprecio a lo mediocre, de afán ilimitado de pureza, va palideciendo por la esplendente visión del hombre nuevo. Su distinción entre “moral de escuela” y “moral de señores” va quedándose como lo que era: un instrumento para atacar a las morales al uso, un apoyo intelectual en su crítica, una base de su audacia.
Pero esta audacia, este afán desmedido de verdad y veracidad, este desenmascaramiento constante de todo, no hubiera existido de no estar aguijoneado por el amor más terrible, ardiente y decisivo. No habría existido si Nietzsche no hubiera sido un enamorado.
Un enamorado del hombre, de los hombres, que no pudo convivir con ellos, porque su desmedido amor de una convivencia absoluta le disminuía cada vez más el número de seres con que tal exigente comunidad podía establecerse. Pero a más de esta exigencia amorosa, está el hecho social de que toda convivencia humana hasta ahora, se ha sostenido en algo: en una moral común, en unas normas comunes, en unos dioses que se veneran juntos o en unos demonios a quienes se repudia al mismo tiempo. El hombre ha estado tan oculto para el hombre tan lleno de temores, tan nublada su frente y mudo su corazón, que apenas se ha manifestado directamente ante otro hombre. Ha sido a través de ideas, de normas, de cultos como los hombres se han encontrado. En este sentido, toda sociedad ha sido en cierto modo y en cierta medida idealista. A medida que el hombre tomaba conciencia de su realidad, la soledad individual se hacía más incomprensible y nacían los mártires de todas las luterodoxias. De su acumulación se engendraron las revoluciones, que ya no tendrán razón de ser cuando el hombre se haya encontrado con su última realidad y pueda ser comunicada y serenamente contemplada por todos.

Nietzsche no alcanzó tan venturosos tiempos. En el suyo había unas ideas imperantes, rígidas ideas en la patria de las ideas, que le apartaban de toda comunicación, que le negaban aquello que su amor perseguía. En lugar de la viva realidad humana, encontraba las sólidas ideas, las vestiduras opacas, las torpes palabras. Tuvo que apartarse a solas con su amor… “No quieras enviarme hoy más mensajeros, que no saben decirme lo que quiero”.

Las ideas al uso, las morales que encubrían la humana realidad, condenaron a Nietzsche a vivir en una soledad absoluta de donde no puede volver. Pero en su soledad de enamorado, atacó sin tregua a todo lo que le separaba de la convivencia de los hombres. Amó sin tregua ni descanso por encima de sus propias ideas, de sus propias doctrinas. Tal fue su tragedia. ¿Podría culparse a un ser así de su aislamiento? ¿Tiene algo que ver con el individualismo idealista? ¿No es en realidad todo lo contrario del filósofo que se envuelve en sus abstracciones para alejarse de las cuestiones humanas, para aliviarse la carga de la responsabilidad, para olvidarse de los hombres y sus conflictos? Pensamos que, en efecto, fue todo lo contrario; fue todo lo contrario de la soledad enamorada del hombre que representa la mayor tragedia humana: dar no a la vida, la razón por amor: alejarse de lo único que se ama, de lo único que podría traernos la felicidad. Alejarse del pueblo, que es la materia única en que se espera encarnar toda nobleza, toda grandeza.

_________________
+Texto de María Zambrano, publicado en Universidad Michoacana, vol. III, núm. 16, Morelia, julio 1939,p. 23-27.

canibal que te quiero poeta

"Que me devuelvan el clítoris
Que me demarquen el pubis
Yo __ la lloroncita de la patria
La mas bestial de todas las posiciones
_____ la encarcelada por el cielo
La única estrella huacha de aquí

La iluminada por gendarmería
La alimentada por el placer estatal
La porfiada / sarcástica
La chorreada / poética
La enrabiada / celosa
La que piden a gritos por estas murallas del miedo"

(Poesía carcelaria, Diego Ramírez)

Un fenómeno curioso ocurre en este país: es sorprendente, pero algunos de los documentos más interesantes de la poesía contemporánea han salido de los reclusorios. El literato Rafael Pérez-Gay (cuyo apellido no tiene nada que ver con sus preferencias sexuales), ha afirmado en varias exposiciones -algunas veces en tono de broma y en otras no tanto- que es interesante que esto ocurra, pues aquí la poesía funge como demanda de una voz que no se les da a los presos. No obstante, es preocupante para la mediocre situación de la poesía contemporánea que no se hace dentro, ni quiere reflejar ese tipo de crudas realidades.

Señalo esto dentro del marco de las recientes noticias sobre José Luis Calva Zavala, "el poeta canibal", porque obviamente tiene qué ver con él.

Ahora que entra al proceso penal, José Luis Calva Zepeda se enfrenta al reto más grande de su existencia como chivo expiatorio del nihilismo social, porque en la carcel tendrá que enfrentarse con lo que ahora podría ser su mayor miedo: Los concursos nacionales de poesía carcelaria.

Aquí, "el poeta canibal" tendrá que competir con la Narcosatánica, - Sara María Aldrete Villarreal-, ganadora en varias ocasiones del concurso de cuento José Revueltas, al que cada año se convoca a la población interna de los reclusorios del país. Mismo premio que se disputó ni más ni menos que con Sergio Andrade cuando éste se encontraba preso.

Así pues, Calva Zavala tendrá que enfrentar sus poemas de la tortura y muerte contra las apuestas de La Narcosatánica y varios reincidentes más que han entrado y salido de los talleres de lectura del "Faro de Oriente" y las casas de rehabilitación social similares que se instalan con ése fin en las zonas marginales del país. Entrar y salir, porque muchos de ellos deambulan de las casas de cultura a los reclusorios a los que los confinan.

Señalo esto siguiendo una denuncia que se oye poco, pero cada vez más en el circuito de los aficionados a las letras: la preocupante situación de que la poesía mexicana no tiene grandes propuestas para el nuevo milenio, al menos no la poesía que se hace en San Ángel, la Roma o la Condesa (y aquí incluyo narrativa, lírica, novela, cuento, y el largo etc.).

Sin embargo, es claro que al "poeta canibal" le queda largo camino por recorrer en lo que a letras se refiere. Sus escritos distan mucho de estar a la altura de sus referencias: sus actos de poética violencia. Dentro de la cárcel, es seguro que se encontrará con por lo menos estos dos retos: por un lado, tendrá que demostrar que merece el título de poeta; y por otro, habrá que ver si no es literalmente tragado por los demás reclusos a sabiendas de los antecedentes criminales que lo llevan tras las rejas. En este punto, cabe la pregunta de si acaso Calva Zavala podrá realmente conservar su título de "poeta canibal" dentro del circuito de creadores de poesía más peleado en el país. Porque de no lograr afinar sus trazos y sus palabras, la memoria colectiva lo confinará a los poco recordados registros hemerográficos de la nota roja, y lo hará pensándolo sólo como canibal, y en ningún caso como poeta, impidiendo así que logre entrar a las filas dentro de las "grandes plumas" de esta nación tan poco letrada, y tan tan canibal.

los ojos azules pelo negro

[Marguerite Duras]

[A él le gusta la idea de la locura debido a la cual ella vino a vivir a la habitación y aceptó el dinero. Sabe que ella es rica, sabe detectar esas cosas. Le dice que si él se lanzara a amar, sería debido a ello, sobre todo, debido a su riqueza, a su locura.]


[...]


[El quiere saber de aquel hombre de la ciudad.
Ella le dice: Se ven por la tarde en una habitación de hotel que él ha alquilado para que se encuentren a lo largo del día. Se quedan juntos en esta habitación hasta la hora del contrato. A veces él no acude y entonces sucede que ella se duerme, esta es la causa de sus retrasos, él es quien la despierta en general, si él no está, ella no se despierta. A veces, además, al salir de la habitación va directamente a aquel hotel y se queda allí hasta el día siguiente.]


[...]


[El está tendido junto a ella. Ella está bajo la seda negra con los ojos cerrados. Ella acaricia los ojos, la cavidad de los ojos, la boca, los pómulos, la frente. Busca como ciega otro rostro, a través de la piel, los huesos. Habla. Dice que vivir este amor es tan terrible como vivir la inmensidad hindú. Y grita. ]



[los ojos azules pelo negro]

la hora de la estrella

[Clarice Lispector]

"Escribo porque no tengo nada que hacer en el mundo: estoy de sobra y no hay lugar para mí en la tierra de los hombres. Escribo por mi desesperación y mi cansancio, ya no soporto la rutina de ser yo, y si no existiese la novedad continua que es escribir, me moriría simbólicamente todos los días. Pero estoy preparado para salir con discreción por la puerta trasera. He experimentado casi todo, aun la pasión y su desesperanza. Ahora sólo querría tener lo que hubiera sido y no fui."

[la hora de la estrella]

lelo

Vaivén

¿De dónde emergen tus recuerdos?

Del cálido océano de carmín

tus memorias van, van y vienen, vienen,

una ola de cadáveres llega, rompe, va,

es otra ola ahora, surge en polvo, viene,

vértigo frente al horizonte, un recuerdo va,

asfixia en las profundidades, un olvido viene.

El mar calmo te precede, es signo de ti,

Serpientes-agua se levantan hasta el Sol, van

besan las nubes negras, muerden el algodón de brea,

en rayo caen, son Dragones ahora, vienen,

se abrasan en el mar de fuego, Serpientes-agua en fuego...

tu silueta rompe un espejo, una ilusión, vas,

cae el velo gris, la calma se ha ido,

el mar es piedra ahora, una ola de marfil, vienes,

es tu efecto niño, rompes ondas obsidiana.

*[éste tiene nombre y dirección: Mein Pandabär, me sigue gustando, y es tuyo, a ya más de un año de su creación]

Paul Celan - Fuga de Muerte

Alguna vez Theodor Adorno dijo:

"no es posible la poesía después de Auschwitz..."

Celan contesta, refutándolo completamente, y demuestra que sí, que hay poesía después y desde Auschwitz. Así pues, nos queda una poesía que ya jamás podrá volver a ser armoniosa ni jovial, sino siempre ya oscura y mortífera...
...como la leche negra del alba, esa que está compuesta con las cenizas de los padres y los hijos quemados vivos a la par del rugido de los violines judíos.





Fuga de Muerte

Leche negra del alba
la bebemos al atardecer
la bebemos al mediodía y a la mañana
la bebemos de noche
bebemos y bebemos

Cavamos una fosa en los aires
allí no hay estrechez
En la casa vive un hombre que juega con las serpientes
que escribe
que escribe al oscurecer a Alemania
tu cabello de oro Margarete

lo escribe y sale a la puerta de casa
y brillan las estrellas
silba llamando a sus perros
silba y salen sus judíos
manda cavar una fosa en la tierra
nos ordena tocad ahora música de baile

Leche negra del alba te bebemos de noche
te bebemos de mañana y al medio día
te bebemos al atardecer
bebemos y bebemos

En la casa vive un hombre que juega con las serpientes
que escribe que escribe al oscurecer a Alemania
tu cabello de oro Margarete
Tu cabello de ceniza Sulamita

Cavamos una fosa en los aires
allí no hay estrechez

Grita cavad más hondo en el reino de la tierra los unos y los otros
cantad y tocad
echa mano al hierro en el cinto
lo blande
tiene ojos azules
hincad más hondo las palas los unos y los otros
volved a tocar música de baile

Leche negra del alba
te bebemos de noche
te bebemos al mediodía y a la mañana
te bebemos al atardecer

bebemos y bebemos
un hombre vive en la casa tu cabello de oro Margarete
tu cabello de ceniza Sulamita
él juega con serpientes

Grita tocad más dulcemente a la muerte
la muerte es un amo de Alemania
grita tocad más sombríamente los violines luego subiréis como humo en el aire
luego tendréis una fosa en las nubes
allí no hay estrechez

Leche negra del alba
te bebemos de noche
te bebemos al mediodía
la muerte es un amo de Alemania
te bebemos al atardecer y a la mañana
bebemos y bebemos la muerte
es un amo de Alemania
su ojo es azul
te alcanza con bala de plomo te alcanza certero

un hombre vive en la casa tu cabello de oro Margarete
azuza sus perros contra nosotros
nos regala una fosa en el aire
acosa con las serpientes y sueña la muerte
es un amo de Alemania
tu cabello de oro Margarete
tu cabello de ceniza Sulamita.

Paul Celan

Soneto melífluo No. 2

Se dice de Jehová que ya no existe.
Que fue hallado de Nietzsche en la garganta.
Y de tu amor se dice que atraganta.
Al que en comerle un bocado insiste.

Se dice de tu amor lo que ya oíste.
Que es fruto que en la lengua se agiganta.
Y de mi amor se dice que le espanta.
Volver a recordar que ya te fuiste.

Se dice de mi amor que lo has violado.
Y de mi padre Dios que ya está muerto.
Y de mi corazón que no es sombrío

¿No estaba Schopenhauer de mi lado?
¿No estoy enamorado y pechiabierto
por quien dicen que dijo que era mío?

+ Soneto tomado de La Mosca en la pared con Pantera en la portada, autoría de José Quintero. Adaptación de Kuigodasein.

5

1

la mística cristiana viene el alma que expresa la mística cristiana del alma que baja por la calle y va va por ahí decidiendo que hacer por hacer que hacer no lo que diga sino lo que piensa porque piensa decirlo que ocurre mientras la mística viene la experiencia es la mística en la calle la mística ocurre baja por ahí el alma sube y todo baja se encuentra el ser es es el ser de la ocurrencia mientras misticea y así ocurre porque así mientras se experiencia lo que baja por el alma mientras viene todo y piensa la calle que va diciendo que hacer en el ser donde todo se dice y es experiencia que en europa va en europa es el transeurope-express que expresa lo que viene todo en clave mística y baja por hamburgo por el burgo que ocurre y en eurpoa es en europa donde la música es mística y viene bajando la calle diciendo lo indecible de todo el ser

2
la vida elegante decadencia abierta por las visceras que se elevan y surgen desde abajo se nadan por la pared de la casa elegante debajo del mar todo huele a mar elevado como elevador es subido ante mi mente se fisura la existencia de ese ente que se abre elegante por la puerta del abismo que no tiene nada pues es dorada su esencia es diferente de todo lo que en el alma habita y la señora del sombrero me avisa que no viene lo que habia cegado a la chica era su sombrero y su sonrisa estaba en el ala en el avión lo que se movía era la muerte de la diferencia todo se fisuraba y olía a elevado desde la pared elegante -ente habitaba el sombrero la chica dorada que se abre el abismo del ente lo que en el alma de la muerte de su sombrero que se fisuraba ante la vida entrañada de diferente elegancia a la de las visceras marinas de la nada

3
en medio no estaba lo que sentía era la ausencia de la almohada que se reía mientras caminaba por la avenida de la zorra que corría por la pradera de praga como reía esa zorra que caminaba dentro la estancia era gris y el tapiz corroía la decencia de la ausencia estaba sientendose en la almohada de la zorra gris que se tapaba la avenida cuando reía la estancia del medio fuera de la pradera la mujer venía diciendo que la zorra caminaba por el tapíz y corroía las estrellas grandes se descubrían a sí mismas en el espejo de la estancia se sentía la gris ausencia de las estrellas en el firmamento medio corroído dentro de la gris mujer que zorreaba en la avenida estrellada de espejos bajo las almohadas tapizadas de la zorra estrella sentía la ausencia del medio por la avenida de la ausencia que corroía

4
incluso ellas se hunden en el río de los lirios dibujados en el marco de la iglesia de javeh no hizo nada por tu alberca y tú son indiferentes ante la muerte de mi gato es muy jovial hundido en el río de la indiferencia nada hay que se pueda hacer por tu dibujado marco incluso iba a la iglesia la inmanencia de mi gato y tú nadan joviales en gran cambio de la inclemencia temporal del río que deviene dibujando mi gato muerto indiferente ante el telégrafo marco tu ausente alberca que no hizo nada por el río el pez de la inclemencia tu jovialidad clemencia de la iglesia de los maniquíes que nadan en la muerte hundidos en tu alberca javeh es el diluvio de la muerte donde tú y tu iglesia gatean en la inmanencia intempestiva los maniquies de la muerte nada se dibuja y yo río de la muerte de javeh hundido en el río de la indiferencia

5
el aparador del reparador el amor se albergó en mi corazón roía la cordura como un tubo como un tornillo con miel y descalzo mi impaciencia ante tu muñeca comí a través del oceano amplio del silencio se mueve mi corazón cubierto de amor como un tornillo con el cubierto separa el maíz de la tierra madre nos vió reparar el amor meloso del silencio que amplió en el oceano de mi impaciencia frente al aparador la muñeca roída como un maíz por el paso de las milpas reparadas y cubiertas de silencio albergadas en la cordura almibarada el pensamiento se acercó a través del paso silencioso la muñeca despertó la madre milpa la vió en el aparador moviendo el corazón cubierto de almibar de maíz el amor reapareció en la tierra y despertó

Ofelia

a Virginia Woolfl

Voy.

Mi alma fluye en un caudal de golpes.

El dolor corre hacia abajo.

Río abajo.

Una marejada me espera en el final.

Otra vez el mar.

Voy.

La vida me lleva.

Su fuerza me sobrepasa.

Pasa sobre mí.

Encima de mí.

Y yo abajo.

Río abajo.

Voy.

Las nubes voltean para seguir mi paso bajo el bosque.

Se amontonan y ríen.

Siguen caminando.

La pena que cargo en los bolsillos no me ancla a este tiempo.

Viajo en torrentes espinados.

He perdido una piedra, dos, tres, más.

Voy.

Ráfagas verdes y rosas a mis costados.

Las costuras de mis vestidos enramadas.

En ramas.

Costuras de ramas y encajes de narciso.

Voy en ráfaga de viento hundido y húmedo.

Viento hundido y húmedo.

Un golpe estrellado en roca.

Roca de estrellas lanzadas.

Con un hilo de sangre de mi mejilla pálida.

He perdido el rumbo y el sentido.

Me he embarcado en este flujo doloroso.

Es la vida.

He perdido dos piedras más, tres más.

Mi cuerpo corre disparado río abajo.

Un mirlo en mi ojo izquierdo.

Un tic en mi ojo izquierdo.

Un toc en mi ojo izquierdo.

Tic - toc.

Tic- toc.

Tic- toc.

He perdido el costado izquierdo.

El horizonte vertical que me cubría.

Bajo un follaje rojo y verde.

El mar me espera.

Otra vez el mar.

Voy.

Manifiesto Jotirockletrista

1. Queremos cantar el amor a la pose, el hábito de lectura snob y la glamourocksidad.
2. La autoreferencia ególatra, la rebeldía anárquica pro-capitalista, el kitsch, la incongruencia pose-vital, la jotojunkiez oskura serán elementos de nuestra poesía.
3. La música exaltó, hasta hoy, el paso del mono dudoso, la movilidad gatesco más que gatuno, el sueño rosa marimarezco y el pop bailable closetero. Nosotroxx queremos exaltar el delirio rockero, el movimiento mofador humillador, el insomnio ácido, la corrida de paso, el salto en slam, la cachetada con guante de fan de Black Metal, y el taconazo con bota punketa.
4. Nosotrox afirmamos que la magnificencia del mundo se ha enriquecido con una nueva belleza, la belleza del Rock. Un Rockstar cuidadosamente desarreglado con su ropajes negros desgarrados cuya guitarra es parecida a un enorme falo de aliento cloroso… Un Rockstar de moda, o clásico que parece volar con alas negrax por los cyberpunks escenarios, es más bello que un cumbianchero con olanes plateados en los brazos.
5. Queremos afirmar al fan from hell dekadente, cuyo día comienza leyendo novelas de William S. Burroughs y termina escuchando discos de William S. Burroughs, y que pasa el trascurso de la tarde viendo pelis codirigidas por William S. Burroughs.
6. Es necesario que el jotirocker-letrándose se prodigue, con angustia pouser, falsa referencia culta y libertinaje, para aumentar el fervor entusiasta de los elementos snobistas primordiales.
7. No existe belleza alguna si no es en la melodía rockera, ninguna obra poético-literaria que no tenga melodía rockera puede ser una obra maestra. La poesía debe ser concebida como un asalto violento contra las fuerzas rancheras analfabetas, para forzarlas a postrarse ante el jotirocker-letrándose.
8. ¡Nos encontramos sobre el promontorio más elevado de los siglos!... ¿Porqué deberíamos escuchar pop, si queremos derribar las misteriosas puertas de lo bailable? El Tiempo y el Espacio murieron ayer. Nosotros vivimos ya en el absoluto, porque hemos creado ya la eterna velocidad del Jungle.
9. Queremos glorificar la originalidad robada –única autenticidad del artista– el copypasteismo, el fusilismo, el gesto plagiador de los jotitos alternativos, las bellas ideas por las cuales se posa y el desprecio de la guaracha.
10. Queremos destruir la Alameda, las sucursales de Cabare-Gato, las Academias de TV azteca, y combatir contra el moralismo, el machismo y contra toda vileza no snobista ni alternativa.
11. Nosotrox cantaremos a las grandes masas agitadas por las tachas, por el placer o por la revolcada; cantaremos en las after- marcha multicolor en las polifónicas cantinuchas de la glorieta; cantaremos al vibrante fervor nocturno de los antruchos malamuerteros de Neza York y de Eje Central; a los antros para darketos tipo el Under y el UTA, incendiados por violentas lunas eléctricas; a las pachequeadas en El Pulpo en la Fac de Ciencias y las Islas de CU suspendidas de las nubes por los retorcidos hilos de sus humos; a los puentes semejantes a tacones de bota punketa gigantes que husmean el horizonte, y a las transformers electroclasheras de pecho amplio, que patalean sobre las barras, como enormes caballos blancos cubiertos con pequeños espejos cuadrados al estilo Disco Ball; y al vuelo resbaloso de los psykeros, cuya diyella israelita levanta acetatos al viento como una bandera y parece aplaudir sobre una masa enajenada.
    Lanzamos en el DFectuso este manifiesto de heroica violencia y de incendiarios incentivos, porque queremos librarla de su gangrena de poperos, no leídos e ignorantones. El DF ha sido durante mucho tiempo el mercado de los chakales. Queremos librarla de los innumerables antros re-gato-nieros que la cubren de innumerables bailes closeteros. ¡Antros, re-gato-nieros! ¡Tan idénticos en su siniestro acodamiento de cuerpos que no se distinguen! Dormitorios públicos donde se duerme siempre junto a seres odiados o desconocidos. Ferocidad recíproca de jotiobvias y chakales closeteros bufándose a soltadas de ochos y de tronidos de dedos en el mismo antro titero.¡Que se les haga una visita cada año como quien va a visitar a sus muertos, llegaremos a justificarlo!... ¡Que se depositen flores negras de esas de darketa del chopo una vez por año a los pies de un chakalito bonito, también lo concebimos!... ¡Pero ir a pasear cotidianamente a los Titos nuestras tristezas, nuestras frágiles decepciones, nuestra cólera o nuestra inquietud, no lo admitimos!¿Queréis obviaros? ¿Queréis pudriros? ¿Qué podéis encontrar en un anciano titero si no es la contorsión penosa del jotito esforzándose por romper las barreras infranqueables de su deseo de expresar enteramente su ellez? Admirar una canción de Rocio Durcal es verter nuestra sensibilidad en una urna funeraria en lugar de emplearla más allá en un derrotero inaudito, en violentas empresas de creación y acción jotirockera. ¿Queréis malvender así vuestras mejores fuerzas en una admiración inútil del pasado de la que saldréis aciagamente consumidos, achicados y pateados por las vestidas envidiosas de vuestra alternatividad? En verdad que la frecuentación cotidiana de los Titos, de la Alameda y del Camino Verde (¡esos cementerios de esfuerzos perdidos, esos calvarios de sueños crucificados, esos registros de impetuosidades jotas...!) es para los jotirockers-letrándose lo que la putería prolongada en los antros obvios para los jóvenes de inteligencia, enfervecidos de talento y de voluntad.Sin embargo, para los obvios, para los titeros y para los metreros, puede ser bálsamo de sus heridas el barato Cabare-Gato, ya que el posorockear les está prohibido. ¡Pero nosotros no, no le queremos, nosotros los jóvenes, los fuertes y los vivientes jotirockletristas! ¡Con nosotros vienen los buenos incendiarios con los dedos carbonizados! ¡Helos aquí! ¡Helos aquí! ¡Prended fuego en las estanterías de cumbias en Mix Up! ¡Desarraigad el curso de los canales para inundar los sótanos de los Titos! ¡Oh! ¡Que naden a la deriva los obvios poperos! ¡Sean nuestros los estoperoles y las perfos! ¡Minemos los cimientos de los antros de la Zona Obvia!...
    Los más viejos entre nosotrox no tienen todavía treinta años; por eso nos resta todavía toda una década para cumplir nuestro programa. ¡Cuando tengamos cuarenta años, que otros jóvenes más snobs y más posones y glamouroxos nos arrojen al desván como manuscritos inútiles y que tomen nuestro lugar en la lucha jotirockletrista!...Pues vendrán contra nosotros obvias provincianas de muy lejos, de todas partes, saltando sobre la ligera cadencia de sus primeras titocoreografías, soltando ochos con sus dedos ganchudos, y respirando a las cercanías del Chopo el mal olor de nuestros espíritus jotirockletrados podridos, ya destinados a las sórdidas catacumbas de las sucursales de Tito ideadas para los jotitos fans de Panda, de Porter, de Carlos Cuauhtemoc Sánchez y de Dan Brown!...Pero no, nosotrox no iremos nunca allá. Las nuevas tendencias de la música y de la literatura nos encontrarán al fin, una noche de invierno, en plena campiña, bajo un doliente tinglado combatido por la lluvia, acurrucados cerca de nuestros viejos I - Pods actualizados, en acción de posarnos las nuevas bandas del futuro EBM de München, del futuro Dub de Manchester, del próximo Trip Hop de Bristol, en la fogata miserable que nutrirán tristemente nuestros libros de Rimbaud, de Baudelaire y de Proust, ardiendo trágicamente bajo el vuelo luminoso de sus imágenes, sí, lo admitimos, algo jotitas, pero muy muy alternativas oscuras y snobistas. Las jotiobvias se amotinarán alrededor de nosotrox, desbordando despecho, exasperadas por nuestra posonería pseudoculta infatigable, y se lanzarán a matarnos con tanto más denuedo y odio, cuanto mayores sean la admiración, envidia y deseo que despertemos con nuestra alternatividad en sus entrañas. Y la fuerte y sana injusticia estallará radiosamente en sus ojos. Y estará bien. Porque el santo Rock no puede ser exterminado más que con violencia, injusticia y crueldad.
    Los más viejos de entre nosotrox no tenemos aún treinta años, y por lo tanto hemos despilfarrado ya grandes tesoros de posonerías airosas de libros y discos, de pelis, de páginas web y de jotirockletrista voluntad, con precipitación, con delirio, sin cuenta, sin perder el aliento, a manos llenas. ¡Miradnos! ¡No estamos sofocados! ¡Nuestro atuendo no muestra la más ligera obviedad! ¡Está nutrido de estoperol, de rayas punkies y de glamurocksidad! ¿Esto os asombra? ¡Es que vosotros no os acordáis de haber snobeado nunca!
    En pie sobre la cima del mundo arrojamos nuestro reto a las jotiobvias!
    ¿Vuestras objeciones? ¡Basta! ¡Basta! ¡Las conocemos! ¡Son las consabidas! ¡Pero estamos bien cerciorados de lo que nuestra bella y falsa inteligencia nos afirma! –Nosotros no somos–decís–más que el resumen y la prolongación de nuestros antepasados jotiobvios poetizos malditos.
    ¡Puede ser! ¡Sea! ¿Y qué importa? ¡Es que nosotros no queremos escuchar a Maná! ¡Guardaros de repetir vuestras infames palabras salidas de RBD! ¡Levantad, más bien, la cabeza con la ceja depilada en alerta! ¡En pie sobre la cima del mundo lanzamos una vez más el reto a las jotiobvias incultas y faltas de pose!
    

[Este artículo apareció hace ya casi un año -Junio de 2006- en el foro de discusión de Rockeros Gay a modo de invitación a un círculo de lectura que nunca se concretó.]

Plegaria blasfema

Homero poeta prístino ruega por nosotros,

Octavio Paz hijo del Limo y mucho más,

Imanuel Kant no es un sujeto trascendental,

William Blake dibújame un corderito,

Lord Byron don Juan del incesto oscura es tu canción,

Arthur Rimbaud querubín infernal en celo hasta el ataúd,

Píndaro ulises sin Ítaca,

Johann Wolfgang von Goethe ruega por nosotros,

Juan Rulfo Cómala y Susana San Juan,

Pedro Calderón de la Barca sin pecado concebido,

William Shakespeare en el pecado convencido,

Jean Paul Sartre Ser-y-Nada en un non-par,

San Juan de la Cruz que se te vaya el hambre y te lleve Jesús,

Albert Camus no te hizo justicia The Cure.

Jean Genet mátame a mí también,

Paul Varlane dónde quedó Rimbaud?,

Paul Valéry tus ensayos no tus poemas sí,

Marcel Proust nadie recobra el tiempo más que tú,

Xavier Villaurrutia sueñas con serpientes,

Franz Kafka ruega por nosotros,

Reinaldo Arenas mar semen selva antes del alba y antes que anochezca,

Sören Kierkegaard Regine Olsen se te fue a desesperar,

Jean Paul Richter del Cristo Muerto tú eres "el Dichter",

Santa Teresa de Jesús contemplaste a Dios pero no a Tom Cruise,

Allen Ginsberg amante del Amo de tu beat y de tu ano,

Arthur Schopenhauer su Mundo como voluntad de dolor y representación sin placer,

Michael Foucault interlocutor de locos locas y loquitas,

Platón ruega por nosotros,

Walter Benjamin ruina sobre ruina otra vez así y así,

Sigmund Freud tuve un acto fallido hoy,

Lezama Lima a los simbolistas se aproxima,

Gabriel García Márquez mariposas amarillas este martes,

Georges Bataille el erotismo era tu stail,

Salvador Novo jota perra lista romántica cabrona y eso es todo,

Theodor Adorno el jazz que odiaste en la cima y tus amigos en el horno,

Fernando del Paso Carlota loca y Maximilano hecho retazo,

Clarice Lispector mística y nihilista en diminuto espectro,

Miguel de Cervantes Savedra reuga por nosotros,

Gerard d´Nerval dueño del abismo y de lo surreal,

Charles Baudelaire una vampira te fue a comer,

William Burroughs marica adicto des-almorzando su susurro,

Martin Heidegger quítenme de-ahí-a-ese-ser,

James Joyce ulises huye de la patria de la lengua y de la religión,

Virginia Woolf ahógame en la luz y el viento verde de tu voz,

María Zambrano socórreme en lo divino y en lo profano,

Friedrich Nietzsche ruega por nosotros ahora y en la hora de la muerte de Dios,

Amén.

Mi Rock es el "Beat"

El Rock es el movimiento "artístico" hegemónico de la segunda mitad del siglo pasado, y más allá de la certeza de su calidad lo que es incuestionable son los alcances de su poder de difusión de ideas. Es, sin lugar a dudas, el legítimo medio de difusión del "Pop- Art", que en palabras de su fundador, Richard Hamilton, no es otra cosa sino "arte" efimero, popular, barato, producido en serie, joven e ingenioso, aquello de jóven e ingenioso queda totalmente bajo duda, pero hay una certeza implícita en la definición de Hamilton: El "Pop-Art" - y con él el Rock- no es otra cosa que puro consumismo, consumismo puro a fin de cuentas.
Sin embargo, en sus momentos claves (no precisamente en estos albores del siglo XXI) el Rock ha encontrado contenidos que a pesar de moverse en los medios capitalistas de la sociedad de consumo llevan consigo la capacidad de poner en cuestión la estandarización homogenizadora de la individualidad que el sistema capitalista impone, ya sea desde la moral del american way of life o bien desde la generalidad y normatividad dictada implícitamente desde el imperio de los estudios de estadística social.
Dentro de estos contenidos del Rock capaces de crear una cierta ruptura con la mediatización y homogenización del consumismo en la cultura de masas, hay uno que a mi parecer es particularmente destacado, y este corresponde a aquel Rock que admite y manifiesta abierta influencia de la literatura de los beatniks.
El movimiento beat una vez inserto en el Rock en los años sesentas y setentas desató la proliferación de bandas que en su música y letras aludían o daban cuenta del afán de liberación de conciencia propio de la Generación Beat, en tanto que al igual que ellos abogaban por otros modelos de conciencia de los que ofrecia la sociedad de consumo, de ahí que el consumo de drogas y el libertinaje sexual característico del Rock de los sesentas y setentas deje de ser puro hedonismo para dar lugar a una exploración gnoseológica alternativa.
Pero más allá del aporte general de los beats al Rock quisiera resaltar de manera especial aquel que Ginsberg y Burroughs han dado al Jotirock. La influencia de Burroughs a la cultura Pop-Rock es demasiada para agotarla incluso en un libro, aquí me conformo con recordar que ha participado en proyectos netamente musicales nada despreciables; con Kurt Cobain por un lado, en canciones escritas para In Utero; y por otro lado Tom Waits, con quien hizo The Bone Machine. Respecto a Ginsberg, sobra mencionar que muchas canciones de Bob Dylan, Le Roi Jones, John Lennon, Paul McCartney, Patti Smith, etc., están permeadas de toques ginsbergianos en una evidente temática homoerótica. Desde este punto se puede lanzar la siguiente pregunta: ¿Hay una imagen suscitada por alguna letra del rock homoerótico que no haya sido precedida y predecida aquí, en este sucio poema de Ginsberg?





Allen Ginsberg - Por Favor Amo (1968)






por favor amo puedo tocar su mejilla
por favor amo puedo arrodillarme a sus pies
por favor amo puedo aflojar sus pantalones azules
por favor amo puedo mirar su vientre de vello dorado
por favor amo puedo bajar suavemente sus calzoncillos
por favor amo puedo tener sus muslos desnudos ante mis ojos
por favor amo puedo sacarme la ropa bajo su silla
por favor amo puedo besar sus tobillos y su alma
por favor amo puedo poner mis labios en su musculoso muslo sin vello
por favor amo puedo dejar mi oreja apretada sobre su estómago
por favor amo puedo envolver en mis brazos su culo blanco
por favor amo puedo lamer su entrepierna rizada de suave pelusa rubia
por favor amo puedo tocar con la lengua su orto rosado
por favor amo puedo pasar la cara por sus bolas
por favor amo
por favor míreme a los ojos
por favor amo ordéneme bajar al suelo
por favor amo dígame que lama su gruesa verga
por favor amo ponga sus manos recias sobre mi cráneo peludo calvo
por favor amo apriete mi boca contra su corazón-príapo
por favor amo hunda mi rostro en su vientre
lléveme lentamente bien sujeto hasta que su dureza muda me llene la garganta hasta el fondo
hasta que trague y saboree su delicado y tibio cañón punzante venoso
por favor amo aparte mis hombros y míreme fijo y hágame inclinar sobre la mesa
por favor amo agarre mis muslos y levante mi culo hasta su cintura
por favor amo la recia caricia de su mano en mi cuello su palma en mi trasero
por favor amo levánteme, mis pies sobre sillas, hasta que mi hoyo sienta el aliento............de su saliva y la caricia de su pulgarpor favor amo hágame decir
por favor amo cójame ahora
por favor amo engráseme las bolas y la boca peluda con dulces vaselinas
por favor amo acaricie su pija con blancas cremas
por favor amo apoye la cabeza de su pito en mi arrugado hoyo esencial
por favor introdúzcalo suavemente
sus codos enlazados en mi pechosus brazos descendiendo hasta mi vientre
mi pene toque con su dedopor favor amo métamela un poco, un poco, un poco
por favor amo hunda su enorme cosa en mi trasero
por favor amo hágame mover el culo para que se coma el tronco de la pija
hasta que mis nalgas acaricien sus muslos
mi espalda arqueada
hasta que sólo esté mi erección
su espada clavada vibrante en mí
por favor amo salga y deslícese lentamente hasta el fondo
por favor amo láncela otra vez
y retírese hasta la punta
por favor por favor amo cójame otra vez con su ser
por favor cójame
por favor amo empuje hasta que me duela la suavidad
la suavidad
por favor amo hágale el amor a mi culo
dé cuerpo al centro & cójame para.............siempre.........como a una chica
con ternura agárreme
por favor amo
yo me llevo a Usted
por favor amo y meta en mi vientre la misma dulce cruz caliente
que manoseó en soledad Denver o Brooklyn o clavó en alguna virgen en estacionamientos.............de París
por favor amo condúzcame su vehículo
cuerpo de gotas de amor
de polvo sudoroso
cuerpo de ternura
cójame como perro
más rápido
por favor amo hágame gemir sobre la mesa
gemir
Oh
por favor amo cójame así
a su ritmo vibre clave y afuera-adentro-rebote y presione
hasta que yo afloje mi orto
un perro sobre la mesa aullando con terror y deleite que.............lo amen
por favor amo dígame perro
bestia anal
orto húmedo y cójame más fuerte mis ojos ocultos con sus palmas en torno de mi cráneo
y zambúllase en latigazo de fuerza brutal por suave carne goteante
y vibre cinco segundos hasta disparar su calor de semen
una y otra vez
clavándola mientras grito su nombre
lo amo
por favor amo.

(Peter Orlovsky y Allen Ginsberg)

Una versión previa de este escrito apareció en el blog de Rockeros Gay: http://rockerosgay.blogspot.com/