un puñado de hojas de hierba

Creo que una brizna de hierba no es inferior a la jornada de los astros

y que la hormiga no es menos perfecta ni lo es un grano de arena...

y que el escuerzo es una obra de arte para los gustos más exigentes...

y que la articulación más pequeña de mi mano es un escarnio para todas las máquinas.

Quédate conmigo este día y esta noche y poseerás el origen de todos los poemas.

Creo en ti alma mía, el otro que soy no debe humillarse ante ti

ni tú debes humillarte ante el otro.

Retoza conmigo sobre la hierba, quita el freno de tu garganta.

(...)

Creo que podría retornar y vivir con los animales, son tan plácidos y autónomos.

Me detengo y los observo largamente.

Ellos no se impacientan, ni se lamentan de su situación.

No lloran sus pecados en la oscuridad del cuarto.

No me fastidian con sus discusiones sobre sus deberes hacia Dios.

Ninguno está descontento. Ninguno padece la manía de poseer objetos.

Ninguno se arrodilla ante otro ni ante los antepasados que vivieron hace milenios.

Ninguno es respetable o desdichado en toda la faz de la tierra.

Así me muestran su relación conmigo y yo la acepto.

(...)

No pregunto quién eres, eso carece de importancia para mí.

No puedes hacer ni ser más que aquello que yo te inculco. "

Y tú, mar... También a ti me entrego. Adivino lo que quieres decirme,

Desde la playa veo tus dedos que me invitan,

Y pienso que no quieres marcharte sin haberme besado.

Debemos estar un rato juntos: me desnudo y me llevas muy lejos de la costa,

Arrúllame y durmiendo al vaivén de tus olas,

Salpícame de espuma enamorada, que yo sabré pagarte.

Mar violento, tenaz y embravecido,

Mar de respiros profundos y revueltos,

Mar de la sal de la vida, de sepulcros dispuestos aunque no estén cavados,

Rugiente mar que, a capricho, generas tempestades o calmas,

También soy como tú: con uno y muchos rostros

Partícipe del flujo y del reflujo, cantor soy de los odios y de la dulce paz,

Cantor de los amantes que duermen abrazados

También doy testimonio del amor a mis prójimos:

¿Haré sólo inventario de todos mis objetos olvidando la casa que los tiene y cobija?

No soy sólo el poeta de la bondad, acepto también serlo de lo inicuo y lo malvado,

¿Qué son esos discursos que nos cuentan de vicios y virtudes?

El mal me sugestiona, y lo mismo la reforma del mal, mas sigo imperturbable.

¿Soy un inquisidor, un hombre que desprecia cuanto encuentra a su paso?

No soy más que aquel hombre que riega las raíces de todo lo que crece.

¿Te temes que la terca preñez sólo engendre tumores?

¿Pensabas que las leyes que rigen a los astros admiten ser cambiadas?

Encuentro el equilibrio en un lado lo mismo que en su opuesto.

Las doctrinas flexibles nos ayudan lo mismo que ayudan las más firmes,

Las ideas y acciones del presente nos despiertan y mueven,

Ningún tiempo es más bueno para mí que este ahora que me viene a lo largo de millones de siglos.

No hay nada de asombroso en las acciones buenas de antes o de ahora,

Lo asombroso es que siempre existan los malvados o los hombres sin fe.

Se borran el pasado y el presente, pues ya los he colmado y vaciado,

Ahora me dispongo a cumplir mi papel en el futuro.

Tú, que me escuchas allá arriba: ¿Qué tienes que decirme?

Mírame de frente mientras siento el olor de la tarde,

(Háblame con franqueza, no te oyen y sólo estaré contigo unos momentos.)

¿Que yo me contradigo?

Pues sí, me contradigo. Y, ¿qué?

(Yo soy inmenso, contengo multitudes.)

Me dirijo a quienes tengo cerca y aguardo en el umbral:

¿Quién ha acabado su trabajo del día? ¿Quién terminó su cena?

¿Quién desea venirse a caminar conmigo?

Os vais a hablar después que me haya ido, cuando ya sea muy tarde para todo?

Ya he dicho que el alma no vale más que el cuerpo,

Y he dicho que el cuerpo no vale más que el alma,

Y que nada, ni Dios, es más grande para uno que uno mismo,

Que aquel que camina sin amor una legua siquiera, camina amortajado hacia su propio funeral,

Que tú o yo, sin tener un centavo, podemos adquirir lo mejor de este mundo,

Que el mirar de unos ojos o el guisante en su vaina confunden el saber que los tiempos alcanzan,

Que no hay oficio ni profesión tan bajos que el joven que los siga no pueda ser un héroe,

Que el objeto más frágil puede servir de eje a todo el universo,

Y digo al hombre o mujer que me escucha:

"Que se eleve tu alma tranquila y sosegada ante un millón de mundos."

Y digo a la humanidad: "No te inquietes por Dios,

Porque yo, que todo lo interrogo, no dirijo mis preguntas a Dios,

(No hay palabras capaces de expresar mi postura tranquila ante Dios y la muerte.)

Escucho y veo a Dios en cada cosa, pero no le comprendo,

Ni entiendo que haya nada en el mundo que supere a mi yo.

¿Por qué he de desear ver a Dios mejor de lo que ahora le veo?

Veo algo de Dios cada una de las horas del día, y cada minuto que contiene esas horas,

En el rostro de los hombres y mujeres, en mi rostro que refleja el espejo, veo a Dios,

Encuentro cartas de Dios por las calles, todas ellas firmadas con su nombre,

Y las dejo en su sitio, pues sé que donde vaya

Llegarán otras cartas con igual prontitud.

sobre el "mundo del arte"....

(...) A uno le queda la sensación de que durante las últimas cinco décadas, los teóricos y los artistas han estado hablando entre ellos mismos, en una conversación mediada por los críticos de arte que excluye al público en general de esta situación. Los teóricos críticos legitiman a los artistas, quienes a su vez legitiman a los teóricos, produciendo una tradición de arte político bastante satisfecha de mantenerse como “arte”, una sub-categoría de la historia del arte, más que como una intervención práctica en la política. El canon institucionalizado del trabajo de artistas políticos amenaza en convertirlo en simple y sencillamente otro género artístico. El catálogo documenta X¹, por ejemplo, incluye referencias visuales de la historia de la política de los últimos cincuenta años: Argelia, Budapest, Cuba, Hiroshima, Praga, Sudáfrica, Vietnam y, en varias ocasiones, a la caída del muro de Berlín. Las ilustraciones incluyen todos los medios visuales: pintura al oleo, fotografía, cine, video, carteles, instalación, performance, arquitectura, diseño urbano, foto-periodismo y arte digital. El volumen de palabras y eventos es tan apabullante, que uno no puede dejar de admirar la energía de décadas de prácticas de teoría crítica y práctica artística crítica. Han ejercido una tremenda resistencia a las fuerzas de inercia cultural que ha expuesto al orden mundial al escrutinio público. Pero reunidos como un archivo de la historia reciente, empacados en este voluminoso catálogo que fácilmente podríamos encontrar en la mesita de café en la sala de alguien, da la clara impresión de que los esfuerzos masivos de los artistas de intervenir “política/poéticamente” han sucedido en otra dimensión. El “mundo del arte”, a pesar del proceso de globalización que ha sufrido, puede ser encapsulado. El arte vive su propia existencia en un ambiente de violencia política al que le marca contrastes y le indica potenciales, pero sin modificar dicho ambiente de violencia política en lo más mínimo. Aun si concedemos que la política del arte siempre es indirecta, pero especiamente si aceptamos lo anterior; persiste la pregunta:¿Qué es arte político? ²

(...)

^{1La documenta (con d minúscula) es una de las exposiciones de arte contemporáneo más importantes del mundo. Desde 1955 acontece cada cinco años (en un principio cada cuatro años) en Kassel, Alemania y dura 100 días, la última fue en 2007. La próxima, documenta 13, será del 9 de junio al 16 de septiembre del 2012.}

^{2 Susan Buck-Morss, “¿Qué es arte político?, en Susan Buck -Morss, “¿Qué es arte político?”, en S. Buck-Morss et al., Insite 97: private time in public space / tiempo privado en espacio público. INBA – Conaculta, Installation Gallery, Tijuana - San Diego, 1997, p. 19.}

ontología política

Un niño en la oscuridad, presa del miedo, se tranquiliza canturreando. Ca­mina, camina y se para de acuerdo con su canción. Perdido, se cobija como puede o se orienta a duras penas con su cancioncilla. Esa cancioncilla es como el esbozo de un centro estable y tranquilo, estabilizante y tranquilizante, en el seno del caos. Es muy posible que el niño, al mismo tiempo que canta, salte, acelere o aminore su paso; pero la canción ya es en sí misma un salto: salta del caos a un principio de orden en el caos, pero también corre constantemente el riesgo de desintegrarse. Siempre hay una sonoridad en el hilo de Ariadna. O bien el canto de Orfeo.
Ahora, por el contrario, uno está en su casa. Pero esa casa no preexiste: ha habido que trazar un círculo alrededor del centro frágil e incierto, organizar un es pacio limitado. Muchas y diversas componentes intervienen, todo tipo de señales y marcas. Ya era así en el caso precedente. Pero ahora son componentes para la organización de un espacio, ya no para la determinación momentánea de un cen tro. Las fuerzas del caos son, pues, mantenidas en el exterior en la medida de lo posible, y el espacio interior protege las fuerzas germinativas de una tarea a cumplir, de una obra a realizar. Hay toda una actividad de selección, de eliminación, de extracción para que las fuerzas íntimas terrestres, las fuerzas internas de la tie rra, no sean englutidas, puedan resistir, o incluso puedan extraer algo del caos a través del filtro o la criba del espacio trazado. Pues bien, las componentes vocales, sonoras, son muy importantes: una barrera del sonido, en cualquier caso una pared en la que algunos ladrillos son sonoros. Un niño canturrea para acumular dentro de sí las fuerzas del trabajo escolar que debe presentar. Una ama de casa canturrea, o pone la radio, al mismo tiempo que moviliza las fuerzas anticaos de su tarea. Los aparatos de radio y de televisión son como una pared sonora para cada hogar, y marcan territorios (el vecino protesta cuando se pone muy alto). Para obras sublimes como la fundación de una ciudad, o la fabricación de un Golem, se traza un círculo, pero sobre todo se camina alrededor del círculo como en un corro infantil, y se combinan las consonantes y las vocales rimadas que corres ponden tanto a las fuerzas internas de la creación como a las partes diferenciadas de un organismo. Un error de velocidad, de ritmo o de, armonía sería catastrófico, puesto que destruiría al creador y a la creación al restablecer las fuerzas del caos.

Ahora, por fin, uno entreabre el círculo, uno abre, una deja entrar a al guien, uno llama a alguien, o bien uno mismo sale fuera, se lanza. Uno no abre el círculo por donde empujan las antiguas fuerzas del caos, sino por otra zona, creada por el propio círculo. Como si él mismo tendiera a abrirse a un futuro, en función de las fuerzas activas que alberga. En este caso, es para unirse a fuerzas del futuro, a fuerzas cósmicas. Uno se lanza, arriesga una improvisación. Improvi sar es unirse al Mundo, o confundirse con él. Uno sale de su casa al hilo de una cancioncilla. En las líneas motrices, gestuales, sonoras que marcan el recorrido ha bitual de un niño, se insertan o brotan “líneas de errancia”, con bucles, nudos, ve locidades, movimientos, gestos y sonoridades diferentes.

No son tres momentos sucesivos en una evolución. Son tres aspectos de una sola y misma cosa, el Ritornelo.

«No se

trata dela primera persona,

se trata de nombrar los poderes impersonales, físicos y mentales, a los que uno se

enfrenta y a los que uno combate, desde que se intenta realizar un objetivo y uno se da

cuenta de este objetivo sólo en el combate mismo.

En este sentido, el Ser mismo es político.»

querido Diosito...

Querido Dios, sé que no he hablado contigo en muchos años, pero este día me atrevo a pedirte como regalo de cumpleaños, en un plan totalmente lejano de mi usual egoísmo, que me concedas una oportunidad para mostrar mi generosidad para con el mundo y pedir un deseo que le haga bien a todos y no sólo a mí. Como sabrás, este miércoles es mi cumpleaños, y más allá de los otros deseos que te he pedido en privado, y que tienen una conotación totalmente personal, quisiera hacer especial énfasis en una petición que podría ser de mucho bien para todas las almas del mundo: regalame un emperador de chocolate, pero uno en el sentido global, es decir, deja que el negrito sandía de Obama malmaneje al imperio más poderoso y demente de este cosmos, y que con ello el mundo le baje dos rayitas a sus pedos nihilistas polítiqueros. No te pido más públicamente, lo demás lo discutimos en privado, pero porfavor toma en cuenta el clamo de este joven teólogo posmoderno, y no lo olvides, regálame un presidente del mundo en color negro.

De antemano, muchas gracias, Diosito.

Atte: El Cui

Jean Genet: Querelle de Brest y el origen de la tropografía de lo torcido(queer) en la cultura de masas

Jean Genet es uno de esos pocos autores que han sido importantes lo mismo para cimentar tanto la construcción de la gaydad y los derechos civiles de los homosexuales, como aquellas otras formas alternativas de vida homosexual que muchas veces se han pensado como su contraparte: es decir, las prácticas torcidas, propias de lo anómalo y lo perverso.

Y digo esto, para traer a colación una discusión que no ha hecho mucho eco en la crítica de la cultura contemporánea y que, justamente, sorprende por su ausencia.

Me sirvo de Genet y de su obra, para incluir una breve reflexión sobre el lugar que han ocupado las formas de vida homosexuales alternativas frente a las imperantes y socialmente aceptadas. Pues bien, partiré de la tesis de que es en la novela Querelle de Brest, del escritor francés Jean Genet, donde se ha construido buena parte de la iconografía masiva de lo torcido, anómalo, ruin o vil de la homosexualidad, en una palabra, de lo queer, en la cultura popular de la segunda mitad del siglo XX.

Creo sinceramente que Querelle de Brest es la obra paradigmática en la conformación de estos tropos psíquicos de lo torcido dentro de la homosexualidad, porque efectivamente tal ha sido su recepción, incluso ahí donde la novela ha sido utilizada para inspirar y vender ilustraciones pornográficas que no tenían otro motivo, además de la explotación mercantil, que la de conformar una nueva poética homoerótica labrada sobre las bases de la novela gráfica popular...

[ pa seguir leyendo este breve y apresurado ensayito que hice sobre Jean Genet y su Querelle, cliquea acá]

ART IS RESISTANCE? [ o de porqué me sigue dando miedo NIN]

Si la correcta politicidad invade los discursos que otrora se mostraron cínicos respecto a la política quizá haya algo de alarmante en la política efectiva, que hace pensar si no será que la verdadera oscuridad no está en el arte de connotaciones darkies, sino más bien en la realidad inmediata. Sí, sé que esto suena verdaderamente cursi, pero es curioso el modo en como la política se lleva a un plano estético para causar un impacto -shock- que aturda y sobresalte a quien se ponga frente a un discurso manejado en estos ámbitos. Y que lo haga a partir de la mostración del carácter verdaderamente infernal que implican las medidas totalitarias de las "grandes naciones". En general, ando algo aturdido y no me siento lo suficientmente ad hoc para replantear esto que medio digo, pero al parecer los "artistas contemporáneos" han dejado de servirse de vampiros y esposas muertas para asustarnos, y ahora se sirven de presidentes y secretarias de estado con perlas en los aretes para llevar terror a los niños del mundo. En fin. Creo que así deben ser las cosas. Aunque en general, no entiendo bien cómo es que el arte es resistencia.

superheroína tropicana

soy super heroína de pasión -y___ también-
soy rockera soy rockera soy rockera

(zemmoa, super heroína )

Porqué la ven así, porqué la ven así, porqué la ven así, con los ojos sucios de una crítica musical de raigambre sociologica, visión cursi de una autonomía del rock inexistente, mirada barateada en letras rojas de una contestateriedad que no se puede poner en un tacón, crítica insostenible pues. Basta ya. Hay que aceptar el reinado de esta bonita vacuidad de sentido demencial. No más esos besos de ceniza, esos ojos de lujuria acaecidos en injuria injustificada que la quieren ver desnuda, derrotada cual novabella, cual bellanova. Detractores viles, acepten el legado del neonihilismo. El rock ya no es posible, ni querible. Ya solo queda el destello del dejavuh eterno del zemoaelectro: su glow ha irrumpido en la oscura planicie del rockemo defekante. Atrás envidio...Zas!, que Zemmoa está a punto de bailar de nuevo. No obstante, si se arrepienten, y el santo fulgor zammoista los dazlea y son redimidos por la luz oscura de su chakira limón, serán bendecidos y su chakra neón se alineará con la luz negra de la vía lácta, y brillarán en violento violeta para siempre. Entonces. Vengan con ella, ya iniciados en el maquinante devenir del estroboscopio de su olor, aunque no tengan ritmo pueden contrafanzinear lo que quieran, qué más le da a ella. Ella, ella que es superheroína -como pocas las ha habido en la fantasmática región 4- ella,- mi superchica-, Zemmoa, que puede plegar el tiempo y el espacio en un instante, cual si fuera un bolso Fendi. Plegarlo y desplegarlo en un guiño, fakeblinkeado, claro está. Así pues. Vengan ya, que los llama un beat bailado de cachetito pandimensional y transdimensional, capaz de retrotraer la auténtica matriz del diamantino y prismático glam de todos los cosmos al instantinte plata 54 del presente, ese gérmen gloweado que aparece con y por Zemmoa, de ella y sólo con ella. Basta, pues, de esos tristes trastes, de esas guitarras guarras, y de esos pianitos planitos, que ni con las cuerdas astilladas, producto de tradiciones de polvos ultraouteros le enredan la peluca a esta heroína tropicoolella. Sí, ¡ya!, basta de ese discurso gris disfrazado de apologeta de un talento evaporado del plano terrestrendy cual si fuera Chanel # 4. Quítense esa mascara barata de los ojos. Quítense esas ojeras de la jeta, mimos deprimidos. No sigamos perdiéndonos de la belleza de lo fanético, -Fanes baila con Zemmoa en la pista celeste- Tránsito frenético del ser al oscure-ser, faro de sabiduría encontrado absurdamente identico sólo en el electrobeat. Basta, insisto, de quejarse de falta de originalidad, que la originalidad no es más, no existe ya, ha muerto con el Dios del crucifaje, abstenganse ya de apelar al talento de una estirpe rockera desaparecida ya para siempre, y que quizá no existió jamás, no hay más genio rockero, sólo queda la ejecución del color y la luz en las pantallas de nuestra alma plasmática, ya todo es ilusión. Ergo, sólo Zemmoa es un bombón. Discodañado. Como el mundo. Que es una dancefloor ensangrentada por los celos de los nontrendys, esos pobres negativos de lo neontrentdy. Pero tú que puedes, tú que has sido elegido por el glitterglam, dale la vuelta al casette y regresa al lado colorido del sendero al tendedero. Inyectate la fiesta ya dentro de tí, y aparecerá ese primer gloss en tus labios quinceañeros. Vamos muchachos, los invitan a este, su despacho, a meterse con unos tales nachos y a bailar technoguarachos. Porque Zemmoa redime al mundo del maloir. Redime al mundo de la esperanza en un futuro prometedor que nunca va a aparecer en el horizonte de la Vogue. Ya lo dijo antes una siniestra entaconada en plataformas rojas, una darkipopis de apellido Manson, también muy del aparador [aparatortv]: "Rock is deader than death,Shock is all in your head". Pero Zemmoa está aquí. Es un bombón. Enmascarados entiéndanlo. Ella, nuestra superheroína, tropicana es rockera, más que la Hedwig y que Diana Ross, es rockera, más que Janis Joplin y Kate Moss, es rockera, más que Debie Harry o que Boy George, es rockera, más que Nina Hagen o que Björk, porque ella, Zemmoa, nuestra superheroína tropicana, es rockera, es rockera, es rockera.

canibal que te quiero poeta

"Que me devuelvan el clítoris
Que me demarquen el pubis
Yo __ la lloroncita de la patria
La mas bestial de todas las posiciones
_____ la encarcelada por el cielo
La única estrella huacha de aquí

La iluminada por gendarmería
La alimentada por el placer estatal
La porfiada / sarcástica
La chorreada / poética
La enrabiada / celosa
La que piden a gritos por estas murallas del miedo"

(Poesía carcelaria, Diego Ramírez)

Un fenómeno curioso ocurre en este país: es sorprendente, pero algunos de los documentos más interesantes de la poesía contemporánea han salido de los reclusorios. El literato Rafael Pérez-Gay (cuyo apellido no tiene nada que ver con sus preferencias sexuales), ha afirmado en varias exposiciones -algunas veces en tono de broma y en otras no tanto- que es interesante que esto ocurra, pues aquí la poesía funge como demanda de una voz que no se les da a los presos. No obstante, es preocupante para la mediocre situación de la poesía contemporánea que no se hace dentro, ni quiere reflejar ese tipo de crudas realidades.

Señalo esto dentro del marco de las recientes noticias sobre José Luis Calva Zavala, "el poeta canibal", porque obviamente tiene qué ver con él.

Ahora que entra al proceso penal, José Luis Calva Zepeda se enfrenta al reto más grande de su existencia como chivo expiatorio del nihilismo social, porque en la carcel tendrá que enfrentarse con lo que ahora podría ser su mayor miedo: Los concursos nacionales de poesía carcelaria.

Aquí, "el poeta canibal" tendrá que competir con la Narcosatánica, - Sara María Aldrete Villarreal-, ganadora en varias ocasiones del concurso de cuento José Revueltas, al que cada año se convoca a la población interna de los reclusorios del país. Mismo premio que se disputó ni más ni menos que con Sergio Andrade cuando éste se encontraba preso.

Así pues, Calva Zavala tendrá que enfrentar sus poemas de la tortura y muerte contra las apuestas de La Narcosatánica y varios reincidentes más que han entrado y salido de los talleres de lectura del "Faro de Oriente" y las casas de rehabilitación social similares que se instalan con ése fin en las zonas marginales del país. Entrar y salir, porque muchos de ellos deambulan de las casas de cultura a los reclusorios a los que los confinan.

Señalo esto siguiendo una denuncia que se oye poco, pero cada vez más en el circuito de los aficionados a las letras: la preocupante situación de que la poesía mexicana no tiene grandes propuestas para el nuevo milenio, al menos no la poesía que se hace en San Ángel, la Roma o la Condesa (y aquí incluyo narrativa, lírica, novela, cuento, y el largo etc.).

Sin embargo, es claro que al "poeta canibal" le queda largo camino por recorrer en lo que a letras se refiere. Sus escritos distan mucho de estar a la altura de sus referencias: sus actos de poética violencia. Dentro de la cárcel, es seguro que se encontrará con por lo menos estos dos retos: por un lado, tendrá que demostrar que merece el título de poeta; y por otro, habrá que ver si no es literalmente tragado por los demás reclusos a sabiendas de los antecedentes criminales que lo llevan tras las rejas. En este punto, cabe la pregunta de si acaso Calva Zavala podrá realmente conservar su título de "poeta canibal" dentro del circuito de creadores de poesía más peleado en el país. Porque de no lograr afinar sus trazos y sus palabras, la memoria colectiva lo confinará a los poco recordados registros hemerográficos de la nota roja, y lo hará pensándolo sólo como canibal, y en ningún caso como poeta, impidiendo así que logre entrar a las filas dentro de las "grandes plumas" de esta nación tan poco letrada, y tan tan canibal.

perradeces politiqueras

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+hagamos realidad el sueño derridiano, exapropiemonos de las teletecnologías y hagamos del espacio de lo público un mejor lugar.

Feti-ché... y punto

FetiChé

No hay mucho por decir, simplemente hay ocasiones en las cuales no se distingue el discurso político del fetiche ideológico ya atravesado por aquello que el mismo discurso criticaba..