memoria rumiante ?

hoy más que nunca se hace imprescindible reflexionar sobre los posibles significados de la fragmentación y epocalización de la experiencia histórica, tarea que en sus inicios se reservaría la crítica académica posmoderna. Es necesario calcular las consecuencias de esta práctica moderna de compartimentalizar la temporalidad, práctica por la cual los seres humanos se piensan a sí mismos y se viven como individuos nuevos, desvinculados de cualquier atadura con legados u olvidos pasados. Nietzsche había juzgado, en las Segundas Intempestivas, que los hombres no nos diferenciamos de las bestias de pastura en función de la inteligencia y del uso de la razón como erróneamente estamos prestos a pontificar, sino a causa de la memoria. Las vacas, por ejemplo, también piensan y seguramente se interrogan con la misma agudeza que lo hacen los filósofos más rigurosos. Aunque estos pobres rumiantes, a diferencia de nosotros, olvidan una vez que han dado forma a sus argumentos: olvidan lo que habían escogido pensar y olvidan lo que habían resuelto olvidar y, por ende, cada nuevo pensamiento les parece nuevo, sorprendentemente original y valioso, cosa por cierto que no les reditúa ningún bien o placer porque no bien han tenido una ocurrencia, ésta inmediatamente es sucedida por otra igualmente desvinculada. Quizá sea cierto que en la actualidad somos todos un poco como las vacas...

Ana María Martínez de la Escalera

lágrimas negras

-Mi amor. Estoy tan cansada,... ya no puedo más.

-No digas eso. Cuando te pongas bien, vendrémos todas las veces que quieras. O mejor, nos vendremos a vivir cerca del mar. Tú, Lucía y yo.

- ...Cuando me ponga bien. ¿Y quién me va a poner bien,... tú?, ¿Tú me vas a curar? ¿No has visto a mi abuela? ¿Sabes el tiempo que lleva así? Eso es lo que me espera...

¿Tú crees que yo pueda ser feliz algún día?

[música de cuerdas y olas rompiendo]

- ¿Feliz? No sé. Nunca he sabido muy bien que quiere decir eso. Pero por lo menos podríamos intentar ser como los demás. Llevar una vida normal, sin sufrir demasiado...

[Adriana Gil estaba loca, yo la vi. Elena Anaya estaba triste, yo la vi. Y Fele Martínez era el principito con síndrome de Estocolmo, también lo vi.

Las olas rompían en el mar.

Y la bajaste y la quemaste y le hiciste una portada en Photoshop. Y me acuerdo que ese día nos encontramos a Pepetoño en el metro. Al menos eso es lo que yo recuerdo. Yo lo vi todo.]

poesías peores

“quien habla de belleza natural se pone al borde de la peor poesía”

Theodor W. Adorno

[totalmente de acuerdo con él chico de la escuela de Frankfurt, no obstante, habría qué reclamarle a Adorno que también hablar de la belleza artística es un lanzarse al abismo de lo ridículo, la belleza artística no estaría tan sobreestimada de no ser por la propensión occidental al fanatismo absurdo por las grandilocuencias nostálgicas o avanzadas -siempre fallidas- de eso que hoy, los modernos tardíos y faltos de Dios, tomamos por arte: las artesanías de altos vuelos, qué digo altos vuelos, corrijo, artesanías de altas pretensiones, porque eso es el arte hoy día, el arte de hoy día... ¿o no?
pero, y si es eso, si el arte hoy día es puro simulacro de lo que otrora fue, no es acaso algo digno de celebración, yo me inclino hacia un bonito: sí, sí y qué bueno, amén]

hoy día, yo me digo: ¿para qué?, ¿hacia dónde?, ¿y luego qué?

Cuando se haya conquistado técnicamente y explotado económicamente hasta el último rincón del planeta, cuando cualquier acontecimiento en cualquier lugar se haya vuelto accesible con la rapidez que se desee, cuando se pueda "asistir" simultáneamente a un atentado contra un rey de Francia y a un concierto sinfónico en Tokio, cuando el tiempo ya sólo equivalga a velociodad, instantaneidad y simultaneidad y el tiempo en tanto historia haya desaparecido de cualquier ex-sistencia de todos los pueblos, cuando al boxeador se le tenga por el gran hombre de un pueblo, cuando las cifras de millones en asambleas populares se tengan por un triunfo [...] entonces, sí, todavía entonces, como un fantasma que se proyecta más allá de todas estas quimeras, se extenderá la pregunta: ¿para qué?, ¿hacia dónde?, ¿y luego qué?

[Martin Heidegger, Introducción a la metafísica]

Stockhausen [o la música contemporánea]

Porque frente a Stockhausen -aún con la supuesta influencia del alemán éste en la música electrónica y derivados-, Miles davis, Radiohead, Massive Attack, Matmos, Pink Floyd, Stereo Total o cualquier islandés sobrevalorado que se jure arte contemporáneo y vanguardista, suena exactamente como lo que es: un producto pobre y que funge como paliativo de eso que nunca es en verdad; es decir, todos estos no son sino un producto de consumo, limitado performativa y discursivamente por los mismos medios que lo promueven y legitiman en tanto "arte", y no obstante, eso es justamente lo que nunca son: "arte".

Son solo eso que Adorno y Horkheimer llamaron con justicia "Industria Cultural" -en ese oráculo de nuestra época titulado Dialéctica de la Ilustración .

Por ende, el lugar de cualquiera de estos productos del pop está mucho más cerca de Britney Spears que de Shönberg, Russolo o la verdadera música de vanguardia del XX, Stockhausen, a diferencia de sus hijos bastardos, sí está del otro lado del charco, en una punta de lanza que ya no apunta a nada, pero que de cualquier modo lanza.

No digo más, Stockhausen y su Cuarteto de cuerdas para cuatro helicópteros hablan con la voz del neonihilismo.

capomo flower

[Carlos y José, o... ¿José y Carlos...(¡cómo saberlo..!)? ]

[trigueñito hermoso, lindo vas creciendo como los capomos que se encuentran en la flor.
tú, mi chiquitito,

te ando vacilando, te ando enamorando con grande fervor.

mañana o pasado, yo voy a tu casa, [hasta ameca]
tu mamá [la china] te ordena una silla para mi.

tú, mi chiquitito, finge no mirarme, ponte muy contento porque estoy aquí.
trigueñito hermoso, cuando tomo vino siento tantas ganas de contigo platicar.

tú, mi chiquitito, te ando vacilando, te ando enamorando y en ti me pongo a pensar.

mañana o pasado yo voy a tu casa,[hasta ameca] tu mamá [la china] te ordena una silla para mi.

tú, mi chiquitito, finge no mirarme, ponte muy contento porque estoy aqui.]

still this feeling safe tonight?

Do you remember the first kiss?
Star shooting across the sky
To come to such a place as this
You never left my mind

I'm watching from the wall
As in the streets we fight
This world all gone to war
All I need is you tonight

And I draw a line
To your heart today
To your heart from mine
A line to keep us safe

All through the rising sun
All through the circling years
You were the only one
Who could have brought me here

And I draw a line
To your heart today
To your heart from mine
A line to keep us safe
And I draw a line
To your heart today
To your heart from mine
And pray to keep us safe

Watch the stars now moving
Across the sky
Keep this feeling
Safe tonight

estampa de una estancia infernal

jamás me veo en los consejos del Cristo; ni en los consejos de los Señores, representantes del Cristo. ¿Qué era yo en el siglo pasado? Sólo hoy vuelvo a encontrarme. No más vagabundos, no más guerras vagas. La raza inferior lo ha cubierto todo -el pueblo, como dicen-; la razón, la nación y la ciencia. ¡Oh, la ciencia! Todo se ha hecho de nuevo. Para el cuerpo y para el alma -el viático- tenemos la medicina y la filosofía-los remedios de comadres y los arreglos de canciones populares. ¡Y las diversiones de los príncipes y los juegos que ellos prohibían! ¡Geografía, cosmografía, mecánica, química! ... ¡La ciencia, la nueva nobleza! El progreso. ¡El mundo marcha! ¿Por qué no había de girar? Es la visión de los números. Vamos al Espíritu. Esto es muy cierto, es oráculo esto que digo. Lo comprendo, pero como no sé explicarme sin palabras paganas… me callaré

a. rimbaud

nietzsche o la soledad enamorada

Si ha habido un hombre de muchas y contradictorias personalidades, desgarrado por la desbordante riqueza, por la punzante contradicción, es, sin duda, Nietzsche, tan amado y repudiado, tan olvidado y tan presente. Condenado en vida a la soledad más desolada, sus palabras han corrido la tristísimo suerte de ser cogidas, diríamos por los pelos, y ateniéndose a la más muerta letra, por los peores, por aquellos que reúnen las condiciones que más le repugnaron, por aquellos que representan la voz de los suburbios humanos, allí donde jamás llegó la más leve claridad. Los que pretenden ser superhombres simplemente, porque no llegan a ser hombres, y al rebelarse contra lo humano se nombran a sí mismos con la denominación de “superhombre”, que Nietzsche inventó en su más encendido amor por lo humano.

Nietzsche representa hoy, al cabo de su muerte, el calvario de la soledad apurada hasta lo último, sorbida con estoica crueldad, llevada hasta más allá de todo lindero visible. Tan solo se quedó, en su camino acabó por marchar más allá de todo horizonte; allí donde ya no podía comunicarse con nadie, donde ninguna voz humana le podía llegar. Desapareció en vida, separado de los hombres por una helada soledad, descansando quizá en el seno de la nada, en el seguro acogedor de un ensueño sin conciencia, él, que llegó a desgarrarla por tanta luz.
¡La soledad del intelectual que huye de los hombres! En Nietzsche está en toda su pureza y plenitud la situación que tanto se le ha reprochado al intelectual, la llamada “torre de marfil”, que en él fue libre espacio en las más altas cumbres agrestes, alturas del planeta paralelas a las alturas de su espíritu. Y está más claramente que en ningún otro, porque lejos de pretender encubrir su soledad, hizo de ella una virtud, una fuerza de donde nacía su fuerza creadora. La condición inexcusable de toda grandeza humana.

La gran fuerza atractiva de Nietzsche está en que pasó por el mundo arrancando máscaras. Amante de la verdad, descorriendo velos que hubo que rasgar muchas veces con toda violencia, con obstinada ironía. Arrancando máscaras y creándolas. Tal fue su destino. “Todo lo que es profundo necesita una máscara” ¿Y no fue quizá su máscara la soledad?
Máscara de algo que un pudor excesivo no le dejaba mostrar, máscara de su desesperación. La soledad le impidió tal vez el suicidio, pues convirtió en pasión una carencia, una mutilación de su vida. Fiel a sí mismo hasta la locura, aceptó su soledad, transformándola en virtud, en fuerza creadora. Pero, ¿qué íntimo proceso, qué hondo calvario no tuvo que recorrer hasta sumergirse enteramente como un amor definitivo en su casta soledad de hombre pensante?
Nietzsche superó el suicidio, le atravesó, le traspasó a fuerza de aceptar con toda entereza su destino. Un destino que le aislaba de los hombres en ese momento. Porque el destino del hombre de tal condición, va más allá de su ser humano, de su corazón y de sus instintos, que se le convierten en instrumentos para el cumplimiento de tal destino. El destino de un hombre cae sobre él, pero no nace de él, no depende de él, sino que le sobreviene porque es cosa de la historia.

Cosas de la historia suelen ser las cosas más graves individuales. Y el yerro mayor del individualismo, tal vez el único, haya sido creer que el individuo puede aislarse de la historia, abstrayéndose de las circunstancias concretas que presiden con la inexorabilidad de los astros, su pobre vida. El creer, en suma, que la separación del individuo con respecto al medio y a la especie es absoluta. El creer que puede determinarse a sí mismo.

Tal error idealista no fue, naturalmente, compartido por Nietzsche, y no fue, por tanto, esa la razón de su soledad casi absoluta. La razón no era una idea, sino una realidad terrible; la realidad del tiempo y de la nación en que vivía.

En el reproche, justo en muchos casos, que se ha dirigido al intelectual por su sueño de pureza, libre del contacto con los hombres, se ha vuelto en situaciones bastante diferentes, lo suficientemente diferentes para que alguien intentara el discernimiento de ellas. La soledad tremenda de Nietzsche, la máscara de su soledad con que ocultaba su inmenso amor por la “regla” por el común de los hombres, a través de todas sus invectivas, nos alumbra un poco esta cuestión. ¿Porqué la soledad de Nietzsche? ¿Quién le impidió vivir entre los hombres, mezclando sus afanes y riesgos, participando del destino común? El acudir a las abundantes manifestaciones de desprecio por lo que él llama “la plebe y lo plebeyo”, no nos serviría de mucho, pues se encontraría texto en que se manifiesta lo contrario, cuando se abandona; cuando aparece el poeta rasgando el mito de su pensamiento, cuando se ahoga y grita su verdad íntima en el amor tremendo, inmenso de lo humano. Lejos de los hombres acaba por soñarlos; acaba por soñar un hombre purificado, encendido de fuerza, con todo lo humano, que no prescinda de nada y sea encarnación de todo. Que sea tal que no haya ninguna idea que le sea superior; un hombre que desafíe y haga palidecer todos los ideales; que haga inútiles todas las normas. Su amor por la realidad del hombre lo hizo romper todas las normas morales, las caretas pobres en que lo humano se escondía, según él: el cristianismo, el puritanismo, el utilitarismo… porque él creía que el hombre era más que sus pretendidas definiciones y que toda moral era un empobrecimiento. Su amor a lo humano le hizo saltar por encima del bien y del mal, barreras que contienen la viva realidad del hombre: “Todo lo que se hace por amor, se hace más allá del bien y del mal”. Y él no hizo otra cosa.

Todas las ideas morales le parecieron chicas para el hombre. La realidad humana le inspiraba una fe que sobrepasaba a las ideas, a las normas. Los conceptos con que Nietzsche se sirviera para repudiar a las fuerzas limitadoras. “Haz tu corazón pequeño” pudieron ser y sin duda fueron equivocadas, pues al fin era un hombre de su tiempo y como tal oponía a las morales en uso otra inventada por él. La tradición filosófica europea estaba demasiado penetrada de moralismo para que un filósofo, por genial que fuese, no viniese a participar de él, oponiendo a las morales que cubren la realidad del hombre otra suya en la cual transitoriamente se apoyaba.

No hubiera sucedido así, si Nietzsche desde el primer momento, hubiera tenido una intuición total del hombre. Pero no; el hombre se le va revelando precisamente en su soledad, a medida que deshace las máscaras morales, a medida que su sagacidad infatigable, va escudriñando los rincones más ignorados y su audacia sin límites va analizando todo lo que hacía intangible y venerado… A medida que su soledad va llenándose de la imagen que su moral de aislamiento salvaje, de desprecio a lo mediocre, de afán ilimitado de pureza, va palideciendo por la esplendente visión del hombre nuevo. Su distinción entre “moral de escuela” y “moral de señores” va quedándose como lo que era: un instrumento para atacar a las morales al uso, un apoyo intelectual en su crítica, una base de su audacia.
Pero esta audacia, este afán desmedido de verdad y veracidad, este desenmascaramiento constante de todo, no hubiera existido de no estar aguijoneado por el amor más terrible, ardiente y decisivo. No habría existido si Nietzsche no hubiera sido un enamorado.
Un enamorado del hombre, de los hombres, que no pudo convivir con ellos, porque su desmedido amor de una convivencia absoluta le disminuía cada vez más el número de seres con que tal exigente comunidad podía establecerse. Pero a más de esta exigencia amorosa, está el hecho social de que toda convivencia humana hasta ahora, se ha sostenido en algo: en una moral común, en unas normas comunes, en unos dioses que se veneran juntos o en unos demonios a quienes se repudia al mismo tiempo. El hombre ha estado tan oculto para el hombre tan lleno de temores, tan nublada su frente y mudo su corazón, que apenas se ha manifestado directamente ante otro hombre. Ha sido a través de ideas, de normas, de cultos como los hombres se han encontrado. En este sentido, toda sociedad ha sido en cierto modo y en cierta medida idealista. A medida que el hombre tomaba conciencia de su realidad, la soledad individual se hacía más incomprensible y nacían los mártires de todas las luterodoxias. De su acumulación se engendraron las revoluciones, que ya no tendrán razón de ser cuando el hombre se haya encontrado con su última realidad y pueda ser comunicada y serenamente contemplada por todos.

Nietzsche no alcanzó tan venturosos tiempos. En el suyo había unas ideas imperantes, rígidas ideas en la patria de las ideas, que le apartaban de toda comunicación, que le negaban aquello que su amor perseguía. En lugar de la viva realidad humana, encontraba las sólidas ideas, las vestiduras opacas, las torpes palabras. Tuvo que apartarse a solas con su amor… “No quieras enviarme hoy más mensajeros, que no saben decirme lo que quiero”.

Las ideas al uso, las morales que encubrían la humana realidad, condenaron a Nietzsche a vivir en una soledad absoluta de donde no puede volver. Pero en su soledad de enamorado, atacó sin tregua a todo lo que le separaba de la convivencia de los hombres. Amó sin tregua ni descanso por encima de sus propias ideas, de sus propias doctrinas. Tal fue su tragedia. ¿Podría culparse a un ser así de su aislamiento? ¿Tiene algo que ver con el individualismo idealista? ¿No es en realidad todo lo contrario del filósofo que se envuelve en sus abstracciones para alejarse de las cuestiones humanas, para aliviarse la carga de la responsabilidad, para olvidarse de los hombres y sus conflictos? Pensamos que, en efecto, fue todo lo contrario; fue todo lo contrario de la soledad enamorada del hombre que representa la mayor tragedia humana: dar no a la vida, la razón por amor: alejarse de lo único que se ama, de lo único que podría traernos la felicidad. Alejarse del pueblo, que es la materia única en que se espera encarnar toda nobleza, toda grandeza.

_________________
+Texto de María Zambrano, publicado en Universidad Michoacana, vol. III, núm. 16, Morelia, julio 1939,p. 23-27.

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celestino

Esta casa siempre ha sido un infierno. Antes de que todo el mundo se muriera ya aquí solamente se hablaba de muertos y más muertos. Y abuela era la primera en estar haciendo cruces en todos los rincones. Pero cuando las cosas se pusieron malas de verdad fue cuando a Celestino le dio por hacer poesías. ¡Pobre Celestino! Yo lo veo ahora, sentado sobre el quicio de la sala y arrancándose los brazos. ¡Pobre Celestino! Escribiendo. Escribiendo sin cesar, hasta en los respaldos de las libretas donde el abuelo anota las fechas en que salieron preñadas las vacas. En las hojas de maguey y hasta en los lomos de las yaguas, que los caballos no llegaron a tiempo para comérselas. Escribiendo. Escribiendo. Y cuando no queda ni una hoja de maguey por enmarañar. Ni el lomo de una yagua. Ni las libretas de anotaciones del abuelo: Celestino comienza a escribir entonces en los troncos de las matas. «Eso es mariconería», dijo mi madre cuando se enteró de la escribidera de Celestino. Y ésa fue la primera vez que se tiró al pozo. «Antes de tener un hijo así, prefiero la muerte.» Y el agua del pozo subió de nivel.

[Reynaldo Arenas, Celestino antes del alba]

Rhoda

"¡Oh, vida, cuánto te he temido!", dijo Rhoda. "¡Oh, seres humanos, cuánto os he odiado!..¡Me habéis arrancado los blancos espacios que median entre hora y hora, con ellos habéis formado sucias píldoras y las habéis arrojado a la papelera con vuestras grasienta zarpas! Y estos espacios eran mi vida…Tan terrible era la vida que yo iba saltando de sombra en sombra. Contempla la vida a través de esto, contempla la vida a través de aquello…Ahora nos arrojamos al precipicio. Debajo están las luces de la flota sardinera. El acantilado se desvanece. Pequeñas y grises, innumerables, se mueven y extienden bajo nosotros las olas. Nada toco. Nada veo. Podemos hundirnos en un descenso y posarnos sobre las olas. El mar sonará como un tambor en mis oídos. Las aguas del mar oscurecerán los blancos pétalos. Flotarán durante un instante y se hundirán. Me balancearán sobre las olas y me empujarán al fondo. Todo cae en tremendo chubasco, disolviéndome."

[Virgina Woolf, Las Olas]

[...]

“Esa belleza tuya siempre pasó desapercibida hasta que habrías la boca. Esa inteligencia que por castigo pusieron en tu cabecita, tan redonda, tan cerrada que tienes, ese talento para una muchacha es un castigo. Esa ha sido tu condena. Si en lugar de darte pensar, si en lugar de ponerte a pensar…”

[M. Zambrano La tumba de Antígona]

los ojos azules pelo negro

[Marguerite Duras]

[A él le gusta la idea de la locura debido a la cual ella vino a vivir a la habitación y aceptó el dinero. Sabe que ella es rica, sabe detectar esas cosas. Le dice que si él se lanzara a amar, sería debido a ello, sobre todo, debido a su riqueza, a su locura.]


[...]


[El quiere saber de aquel hombre de la ciudad.
Ella le dice: Se ven por la tarde en una habitación de hotel que él ha alquilado para que se encuentren a lo largo del día. Se quedan juntos en esta habitación hasta la hora del contrato. A veces él no acude y entonces sucede que ella se duerme, esta es la causa de sus retrasos, él es quien la despierta en general, si él no está, ella no se despierta. A veces, además, al salir de la habitación va directamente a aquel hotel y se queda allí hasta el día siguiente.]


[...]


[El está tendido junto a ella. Ella está bajo la seda negra con los ojos cerrados. Ella acaricia los ojos, la cavidad de los ojos, la boca, los pómulos, la frente. Busca como ciega otro rostro, a través de la piel, los huesos. Habla. Dice que vivir este amor es tan terrible como vivir la inmensidad hindú. Y grita. ]



[los ojos azules pelo negro]

yo soy, ojos de muñeca, boca de muñeca...

I am doll eyes
Doll mouth, doll legs
I am doll arms, big veins, dog bait
Yeah, they really want you, they really want you, they really do
Yeah, they really want you, they really want you, but I do too
I want to be the girl with the most cake
I love him so much it just turns to hate
I fake it so real, I am beyond fake
And someday, you will ache like I ache
Someday, you will ache like I ache

I am doll parts
Bad skin, doll heart
It stands for knife
For the rest of my life
Yeah, they really want you, they really want you, they really do
Yeah, they really want you, they really want you, but I do, too
I want to be the girl with the most cake
He only loves those things because he loves to see them break
I fake it so real, I am beyond fake
And someday, you will ache like I ache
Someday you will ache like I ache

la hora de la estrella

[Clarice Lispector]

"Escribo porque no tengo nada que hacer en el mundo: estoy de sobra y no hay lugar para mí en la tierra de los hombres. Escribo por mi desesperación y mi cansancio, ya no soporto la rutina de ser yo, y si no existiese la novedad continua que es escribir, me moriría simbólicamente todos los días. Pero estoy preparado para salir con discreción por la puerta trasera. He experimentado casi todo, aun la pasión y su desesperanza. Ahora sólo querría tener lo que hubiera sido y no fui."

[la hora de la estrella]

como deslizarse en la Nada

[t. s. eliot.]

[how to run on empty]

[i said to my soul, be still, and let the dark come upon you
which shall be the darkness of God.]

oh dark dark dark, they all go in the dark,
i said to my soul, be still, and wait without hope
for hope would be hope for the wrong thing; wait without love,
for love would be love of the wrong thing; there is yet faith
but the faith and the love and the hope are all in the waiting.
wait without thought, for you are not ready for thought:
so the darkness shall be the light, and the stillness the dancing.

[t. s. eliot. y una pequeña muestra de la difícil distinción entre el nihilismo que dice sí y la mística de la Nada. casi al modo de meister eckhart, pero quizá más al modo de algunos románticos, zambrano y nietzsche. ]

canción de los sentidos

la vista es el sentido que nos guía siempre al pasear
el sentido del olfato previene los calcetines cambiar
el tacto es el sentido que nos hace sentir el dolor
el sentido del oido es bueno
pues si cae un árbol cortado habrá sonido
mejor que si en tu cabeza atrrizara
cabeza
en tu cabeza aterrizara
el sentido del gusto engorda
son los cinco sentidos
hay un sexto sentido
difícil decir
pero está conectado a tu psiquis real
y podrás entender a personas que
en la bola de cristal te verán
te verán
te verán
y la magia tú conocerás
[ahora más sentidos]
en fragancias muy caras como la Chanel
para el sentido del gastador
con fragancias de flores queremos quitar el olor que nos dejan los gatos
el sentido de orgullo lo llevas adentro si sabes que has obrado bien
con mucho sentido pagar los impuestos
o sientes fastidio si te hacen encuestas
el sentido confuso si pierdo el control
y nos deberían encerrar
encerrar
encerrar
y nos deberían encerrar
el sentido de humor
el sentido de muerte
el sentido de tiempo y espacio
el sentido de absurdo que con las palabras en esta canción rimarás
siento el incienso
siento el caballo
el sentido común es verdad
el sentido de belleza
del honor
del deber
el sentido de duda y del peligro
sientes terror si te enfrentas a extraños
sentido de estilo
sentido al color
tener el sentido de la orientación
y sientes fastidio mientras te cantamos
pues esto se va ya poniendo pesado
y el tiempo ha pasado
hay que terminar
pues no tiene sentido ninguno
pues no tiene sentido ninguno
ninguno
pues no tiene sentido ninguno

delirio del incrédulo

Bajo la flor, la rama
sobre la flor, la estrella
bajo la estrella, el viento.
¿Y más allá? Más allá ¿no recuerdas?, sólo la nada
la nada, óyelo bien, mi alma
duérmete, aduérmete en la nada
si pudiera, pero hundirme.

Ceniza de aquel fuego, oquedad
agua espesa y amarga
el llanto hecho sudor
la sangre que en su huida se lleva la palabra
y la carga vacía de un corazón sin marcha.
De verdad ¿es que no hay nada? Hay la nada
y que no lo recuerdes. Era tu gloria.

Más allá del recuerdo, en el olvido, escucha
en el soplo de tu aliento.
Mira en tu pupila misma dentro
en ese fuego que te abrasa, luz y agua.

Mas no puedo. Ojos y oídos son ventanas.
Perdido entre mí mismo no puedo buscar nada
no llego hasta la Nada.