Godess of Love.

La pasión según Courtney Love es la pasión de Amerika. De Oxidente. Cobain crucificado en dos jeringas atravesadas. Prístino Acto. Cobain en los brazos de esta magnolia de titanio. Último acto. Imagenes de la conciliación entre lo finito y lo infinito. La "religión revelada" -en términos hegelianos- para anunciar la deificación de los hombres profanos acontece en los brazos de esta mujer. Dios muere - nuevamente en términos hegelianos a la vez que nietzscheanos- con Cobain en el monte de los olivos.

Trágico destino humano venido a gloria nihilista. Y el cielo se abre. La pantalla celeste que cubre al mundo se eclipsa en zappings perpetuos sólo aislados por canales de estática gris. Y Cobain se eleva por los aires, rumbo al paraiso, y el vacío llega al mundo, desde las venas arponeadas de la Tierra. Momento cumbre en una vertiente de este relato metahistórico -fuera de la historia. Dios murió y la historia con él. Pero quedo Amerika. Nada más. Amerika y la Nada. Y Kurt Cobain en los brazos de Courtney Love. De modo que podemos señalar a esta nueva María Magdalena y arrojarle piedras diamantinas- menos no merece esta divina puta ejemplar de raigambre bíblica. Neonbíblica. Ella sí es un ejemplo moral a seguir. ¿Porqué? Por su sí a la vida. Tan dificil de ver en otras estrellas firmamenteadas en las pantallas del cielo de cristal líquido.

Porque efectivamente:


... Courtney es amor...

[todo ella es partes de muñeca]

Ella es ojos de muñeca, piel de muñeca. Muñeca de trapo. Muñequita sintética. Muñequita dietética. Muñequita grunchipop. Lolita lolipop. Lolita lolilove. Courtney Lolipop. Courtney Lolilove. Brujita Bobalove.



No estoy haciendo historia de la neoncultura. Estoy haciendo neonteología. Ontología neonihilista. Nueva ontoteología claro está. Y me sirvo de esta virginal damicerda para hablar con la voz del presente.


Así que suelto un "om" en franka reverencia hacia la Diosa grungie par excellence. Bendita tú que pusiste el tacón sobre la frente de un Dios Padre que se negaba morir sólo. Bendita tú que rompiste una guitarra para clavarle después las cuerdas en la garganta al Muerto ODios.o. Un "om" para tí que habitas la nada. Un "om" para tí que eres amor vacío. Amor al vacío inyectado en las venas. Amor vacío y venereo. A tí y a tu paraiso Malibú.




Porque tú eres miss world. Eres miss mundo. Miss telemundo. Mundo telemissivo. Eres la chica a la que le miento y le miento y le miento. Eres la chica a la que miro desde el ojo del cielo vacío. Eres la Chica del mundo. Te doy pastillas en tributo al culto que instauraste. Remedo de Demeter. Remedo de Cibeles. Pero aún más, aún más, aún más miss world, aún más, remedo de Perséfone. Tú que en descenso órfico atravesaste el infierno para perder a tu Santo Amado. Y claro que el mito cambia. Tú, amada Amante Courtney Amor, esposa de Kurt Hades Cobain, el dueño del hoyo existencial y de lo surreal. Porque tú eres Madonna. Virgen Santa. Conciliación de María y Magdalena. Tú que pariste la Nada. Tú que pariste Hole. Agujereada. Holeada. Tu halo es un hoyo negro que atrae sin escape y colapsa todo. Bruja cósmica, cósmica no del orden del universo sino del vacío universal.





Y rezo mi "om":

Santa Courtney.
Asesina de Dios.
Bendita eres entre todas las marujas.
Y bendito sea el fruto de tu vientre: Hole.

La obra de arte en la época del fandango

El mundo ha cambiado. Dios ha muerto y el arte ha perdido su función sacra. Su función religiosa. Toda técnica es profana ahora. El arte no tiene más aura. Benjamin lo sabía. Fandango lo repite. Vivimos en la época de la obra de arte en su modo de reproductibilidad técnica. Esa es nuestra civilización. Autos moda y Rock & Roll. Se ha transformado la experiencia del mundo, de un paradigma moral de más de 25 siglos hemos pasado a un paradigma estético. Y cada día al despertar miramos el mundo con los ojos niños. Nos gusta ser así. Cada instante, cada uno, es como asistir a un gran milagro. Y nos quedamos en el puro ´como´. Puro simulacro de lo sagrado. El arte es profano. Y qué bien. O más bien. Qué bonito. Hemos dicho ya que el nuevo paradigma es estético y no moral. Que venga el fandango entonces. Emoción por emoción. Confesando que la mayor escuela está en la calle. Ahí está el arte democrático. La técnica que revela que la verdadera política está en la televisión. En el cine. Y en las chicas-chic del cartel de El Palacio de Hierro. El discurso de nuestro nuevo cosmos sin orden es siempre banal. Aunque a veces se disfrace de densa sabiduría y espíritu de la pesadez. No obstante, el espacio de lo público es el fandango del discurso de mercado. Y qué bien. Bendito nuevo horizonte no-histórico. La historia era un engaño de muerte. Lo único que vale la pena es la existencia individual y así hay que entenderlo. La historia no era más que ruina sobre ruina. El presente es espectacular tras espectacular. Auto tras auto. Moda tras moda. Rock & Roll tras Rock & Roll. En los autos de comerciales en los espectaculares del segundo piso de Periférico. Vida ritmo y diversión. Todos vistos desde el reflejo del parabrisas. Siendo uno nuestra vista y el cristal del automóvil. Uno sólo la retina y el vidrio. Una nueva sensación, una nueva sensibilidad, con nuevas luces, ritmo y diversión. Lo mejor de lo mejor. Democracia real. Arte popular. Todo cuanto quieras a tu alcance. Uo Uo. Autos. Moda. Rock & Roll. Nuestra civilización. Motos. Chicos. Diversión. Lo mejor de lo mejor. Benjamin lo sabía. Juego del technicolor. Benjamin lo sabía. Está en su lectura de Proust. Proust lo sabía. Benjamin lo repite. La vida es un juego estético. Todo lo moral sólo tiene una función estético -existencial-. Como las novelas. Como los videos de Telehit. Juego del technicolor. Proust lo sabía. Benjamin lo repite. Fandango lo reitera. Mente en bicolor. La verdad está en la experiencia de la vida. En la inmediatez. Esa experiencia que la técnica revela ya siempre profana. Y sin aura. En esta época de reproductibilidad técnica. La vida está en los autos. En la moda. En el rock & roll. Uo Uo. Nuestra civilización.

El príncipe dialéctico

Príncipe del fluctuante devenir -heredero de Heráclito-. En él brota la voz del presente cambiante, ese que es el cauce a través del cual corremos río abajo. Voz del tiempo. Guía hacia el eterno retorno. Nos dice el príncipe dialéctico: Porque somos como ríos cada instante nueva el agua. Nueva versión de la sentencia del filósofo de Éfeso, esa que decía: En el mismo río entramos y no entramos, pues somos y no somos los mismos*. Heráclito y José José. Sabiduría del ayer, del hoy y para pasado mañana. Ontología dialéctica que hace emerger a la luz el logos, logos del ser, logos del tiempo y del alma. Porque el tiempo tiene grietas, porque grietas tiene el alma. Ontología mínima. Hacia un saber del cosmos y la psique. Conocimiento que ahoga la ilusa esperanza en la permanencia eterna. Desenmascaramiento de cualquier teleología. Nos decía Heráclito: Todo fluye. Nada permanece. Y no hay nada que pueda librar el cruel destino del desgaste del tiempo. Ni siquiera el amor, ni la belleza. Nos dice José José, el príncipe dialéctico: Porque nada es para siempre que hasta la belleza cansa.

* [Heráclito en Dielz- Kranz, Fragmente der Vorsokratiker, 22B12].

La Nihilista Dorada

Poetiza oscura. Bacante. Hija de los cultos mistéricos a Démeter. Nihilista pues. Y recita: Nada, No recordaré besos ni tu cuerpo… ya Nada. Delirio. Renuncia del buen destino humano. Negación del futuro redentor. Negación del paraíso prometido. Negación del cuerpo que no es afirmación del alma. Nada de ti. Aceptación del sinsentido de los tiempos pasados, presentes y venideros. x Ni siquiera tu llanto, ni mi estúpido sueño. Olvido de la historia del sufrimiento. Olvido de la historia de Occidente. Olvido de la historia de un –muy fatal- Accidente: Occidente. Olvido de la historia de una cultura decadente: Oxi-dente: la cultura de la putrefacción del metal industrializado; del dominio de la Naturaleza que culmina en barbarie. Olvido final. Olvido de todo ello. Olvido. Sugiere La Poetiza Adorada: Nada, será un hueco vacío…y no quedara Nada. Paulina: La Nihilista Dorada.